tancarloscomoyo

Estampo contra la pared del cielo
que hoy está blanco como un lienzo
la proyección de mi deseo
tomando como acento el disco
silencioso del sol, dos o tres
líneas urgentes son promesa
de una forma que cuando llega
ya cambió, hambre de belleza
que perfora los ojos
reconozco la estela de tu cuerpo
en esa fugacidad de cometa.

Tumbado en la cama como un cadáver en el callejón
pienso en todo lo que no fue
pienso que los cadáveres no piensan
de modo que no debo estar muerto todavía
no me reconozco pero puedo pensar
en todas las cosas que se mueven
el auto de los asesinos procurando su víctima
el amante abandonado amando su mano
el suicida temprano rodeado por su horca
el poeta inmóvil escribiendo su insomnio
en el lado izquierdo de la cama
ser o no tener dudas en la madrugada
lo que se mueve hacia la muerte se escucha
de lejos, estar quieto parece mentira
yo una vez supe yo una vez sabía
mirar hacia arriba pensar en diagramas
dibujar un mapa del país interior
ocultar la tristeza en medio de palabras
antes de que esas palabras me pudieran ahogar

La noche cribada de señales remotas
avanza inexorable trayendo consigo
un sonido que parece la risa del tiempo
y no es otra cosa que el viento en la ventana
pájaros que empiezan a cantar sin motivo
pasos vacilantes en el piso de arriba
agua corriendo en las cañerías, agua
que busca su cauce que baja hacia el río
que borra la memoria que no lava nada
el frío que se guarda debajo de la piel
no es la muerte no es el día no es la llave
que abre la herida que adorna el pecho
apenas estalla como una rosa dormida
que hace del silencio su modus operandi
que hace de la noche su manto de vértigo
que hace de mi sangre la razón de su sed
y yo que creía que caer era volar
y yo que pensaba que ver para querer
y yo

Una noche cualquiera
en el territorio de los sueños
donde un fósforo es una jirafa
y una grúa una nota musical
podés encontrar la puerta en el suelo
brizna de hierba llave o botón
espejo invertido que te lleve
al lugar de donde no se vuelve
porque no hay volver
volver es una resaca
un resabio un remordimiento
querer construir el barco
con las maderas que el naufragio
arrojó en la orilla
una noche cualquiera
ésta por ejemplo
en el territorio de los sueños
haciendo movimientos
oculares rápidos
descifrarás la clave del otro
lado del mundo encontrarás
la grieta que desdobla todos los pliegues
y despliega todos los bordes
en otra cosa siempre en otra cosa
viaje sin fin hacia todo lugar
música sin cuerpo el arte
de lo que no tiene forma
una cuchara es una guitarra
y tu cuerpo es una fruta
y yo que nunca estuve siempre estaré
y seré el que habla y el que escucha
uno y todos vos y yo
una noche cualquiera
el sueño es territorio patria
el sueño es tierra matria
la voz es un olor el color temperatura
sin la anestesia de los sentidos
un pájaro es el viento la luz es el mar
y no hay volver
volver es un recuerdo
es redundar regurgitar
en el territorio de los sueños
siempre es allá
y no hay tiempo el tiempo
es réplica resta remisión
yo y vos y lo otro
haciendo movimientos
espirituales rápidos
una noche cualquiera

"A mí lo que más me gusta en la vida es el aserrín, los bares, el mar y las esquinas y nada más"

Luis Hernández

atroz antología
en los pliegues de la incongruencia de la historia
las palabras se ocultan

foto, dibujo y pintura de silos y cancha de Boca al fondo vistos desde Torres Pueyrredón, Avellaneda.

Aniversario del asesinato de John W. Lennon

Los hombres que esperan en silencio, sin pensar en nada
como quien mira un paisaje sin accidentes
esos hombres que serán la tierra de mañana
que pasaron sus vidas en la puerta de la ley
que sostuvieron con el lomo los cimientos del poder
y perdieron los dientes las esperanzas el amor
que fueron tratados como caballos mansos en el corral
deberían haber derramado alguna sangre
hubiera sido bueno para sus hijos saber
que ellos eran capaces de matar para salvar al inocente.

La desconcertante luna color lila
insiste en proyectar su vacilante luz
sobre los escuálidos árboles de la plaza
como si pretendiera provocar
un efecto literario, cosa
que no consigue en absoluto
la escena tiene sin embargo
el clima de ciertas películas
japonesas de terror de clase B
sería tentador pero erróneo
hacer una analogía de la escena
con algún estado de ánimo
conocí a una persona que gustaba
de paisajes como éste
lo decía en broma lo hacía en serio
los colores subidos de tono fuera de gama
lo ponían especialmente locuaz
decía que en la vida hay que tener
un plan de acción que hay que tener
dos caminos para elegir que hay
que tener tres lugares para morir
una noche de luna llena eligió
uno de los árboles de otra plaza
se colgó con una media de mujer
de una de las ramas más altas
lo descubrió un mozo del bar
de enfrente a las seis de la mañana
casi se muere del susto casi
se pone a llorar de tristeza al ver
el cuerpo balancearse suavemente
en la bruma de la madrugada
entre los árboles y los gatos
que lo ignoraban con discreción
el mozo trajo un mantel, bajó
el cuerpo y lo envolvió con él
miró hacia arriba y le extrañó
ver que la luna estaba todavía alta
siendo que ya era pleno día
en eso empezó a sonar muy fuerte
la sirena de un patrullero
él volvió al bar, en la esquina del semáforo
un chiquilín hacía malabares
por unas monedas

grafito sobre papel

Dije que te quería
y tu sombra se puso
más oscura que la mía.

óleo sobre madera, 33 cm de diámetro (1990)

murciélago de fantasía

Esta noche un solitario habitante de las paredes
se decidió a andar,
oh, murciélago de oro y azul,
bicheja
todo de luz y telaraña,
te vi de cerca,
vimos gotear tus orejitas
adornadas con brillantes.
Antiguo sacerdote,
tienes la iglesia
en el cerrado ropero,
pero, esta vez
te vi volar,
vimos tu sombrilla,
tu mantoncito infame
prenderse de la nada,
se oye tu murmullo.
Y espero muchas cosas
de esta noche
en que te decidiste a reinar frente a nosotros
mientras, afuera, el viento,
destruye los malvones.

Marosa di Giorgio (Uruguay, 1932-2004)

Ahora esa mujer no habla
para qué si ya lo dijo todo en una noche
en la que descolgó sus lamentos como cortinas de lluvia
ahora esa mujer se abre como un libro
se deja leer escribir en el margen
en el fondo no le importa
su alma está volando
persiguiendo un misterio que siempre se le escapa
y así es todavía mayor
su propio misterio para mí
ahora esa mujer me lleva en la tristeza de su mirada
hacia el confín del aire
su silencio entibia el espacio que nos contiene
como a dos ejemplares en extinción
mamíferos errantes y desnudos
en la vitrina de la existencia.

Estos datos nuevos en mi mapa
atraen la atención como una escenografía
televisiva: las curvas del puente
parecen gigantescos labios de cemento
de una boca monstruosa que devora
sin hambre todo lo que la atraviesa
el aire mojado con las luces rosadas
y celestes de las letras del cartel del Bingo
la calle enmarcada por la brutal y absurda
arquitectura del cruce peatonal
el cielo tan bajo que incita a caer en él
provoca un vértigo circular de honda
preparando el vuelo de la piedra
yo tengo mi báculo en la mano
que es remo y timón al mismo tiempo
y flecha en el ojo del blanco
para transitar con serenidad
las cuadras que llevan a tu casa
que son tres y son trescientas
tan escasas y tan numerosas
que se corresponden necesariamente
con mi ansiosa lentitud.

La chica burguer king con su goma de mascar
viene a sentarse a mi mesa
abre sus piernas sin ninguna discreción
y hace un guiño a todos los animales
que pasan por el otro lado de la vidriera
con su aire de plantita monocotiledónea
y su debilidad por el ornamento
juega a probar sus encantos sin tener
demasiado claro adónde termina el jugo
y adónde empieza la hiel.
La chica burguer king con sus medias de red
disfraza su condición de sola seduce a destajo
le gusta ser audaz y lo hace con intensidad
el color de su remera ceñida a sus pechos
repite la estridencia del logotipo del local
todas las miradas masculinas acampan ahí
y mi mesa ya le empieza a quedar chica.
Ella masca con la boca abierta habla
por celular manda mensajes de texto
yo la observo en mi universo blanco y negro
mente tablero de ajedrez
la rodeo la pienso la escribo la tomo en solfa
la toco un poco y no hay siquiera en el número dos
en el par consuelo alguno para esta
irreductible sensación de superficie
contundente como el reverso de un pozo.

(Puente de La Boca, birome sobre papel, 2006)

puente es cosa quieta que sostiene el movimiento

la playa del puente de la pena
donde todo se va o ya se ha ido
es un paisaje mental en construcción
puente es promesa pero no tanta
la esencia del cruce consiste en los pasos
que doy que di que daré
en este ir y venir entre yo y el mundo

(El cielo del idioma español, óleo sobre tela, 2003)

La bocina del auto de Francis Picabia
pintada en una tela de domingo
disfrazada de adminículo aliviador de mamas
pronto a volcar su contenido
en un cono giratorio en el cielo
del idioma español
tiene pretensión de cuadro glorioso
pero el intento termina en fracaso
y ahora tengo colgado el cuadrito
en una pared de mi living
acrecentando mi colección
de íconos autorreferenciales.

Nunca pensé ni lo pienso ahora
que caminar borrando las huellas
sirva de antídoto al perseguidor
en especial si es el mismo
que arrastra su sombra en el aire
como una bandera borrada.
Hay quien trata su destino
como un descuartizador elegante
que va dejando las partes seccionadas
como rastro en su viaje hacia sí mismo.

Todo camino se desanda en memoria.

Magritte, óleo sobre tela

Era siempre igual
doble contra sencillo
simetría contra excepción
uno contra dos
movimiento lateral
del inodoro al bidet
la mujer de pierna única
de columna de babilonia
entra siempre sola
y espera al que vendrá
al intruso al invasor
al que llega a profanar
el que lacera el deseo
marcando la diferencia
el que siempre acaba mal
lengua contra frenillo
puerta contra ilusión
uno más uno dos
movimiento bifrontal
de la cama a la pared
las dos piernas de mujer
rodean al único varón
que entra contra su riesgo
de monumento vacío
un obelisco sibilino
en una madama consorte
larga lengua de la noche
en el camino de baba
el rabo en el vaso repleto
de jugos y secreciones
para volver a la tierra
tibia y húmeda matriz
enterrado de nariz
en ella siempre en ella
fragor de receptáculo
la piel para escribir
el deseo desplazado
la tensión desde el instante
en que sucede el fulgor
singular contra vulgar
ella contra el mundo
era siempre igual
piel contra papel
papel contra tijera
la mujer de piedra
arde de concavidad
sentimiento lateral
del bidet a la bañera
del corazón al espejo
de unidad a la mitad
del brillo al estallido
del estar al no querer
mujer de una pierna sola
torso de un solo brazo
hambre rojo sangre
darse vuelta adentro afuera
línea blanca la frontera
el otro contra yo
hombre que no hace pie
en ninguna superficie
al parecer lo posee
un don de elusividad
nada de esto es eterno
mucho menos el cuerpo
menos que menos
lo que tiene un final
no puede no tener principio

de "Las ciudades invisibles"

Alguno de ustedes cualquiera de nosotros
sería capaz se atrevería a desarmar
de un golpe la insípida marea de los días
dar un salto abordar la magia por sorpresa
sería quizá una cosa conveniente
conocer los días del asesino posteriores
al crimen cuando el crimen perpetrado
fue cometido contra uno mismo
y el cadáver que cuelga de la soga
se balancea sonriente en el espejo del yo
no hay razón de ser no hay causa alguna
para este desamparo de la conciencia
esta geografía primigenia que espera ser hollada
la hora más feroz puede ser la más propicia
el eco sofocado del silencio puede todavía
hacer estallar el cristal de tu coraza
la luna del espejo la cáscara del cielo
para empezar a lograr que todo sea reverso
que se derrame en el mundo la sustancia del antimundo
y las cosas y la sombra de las cosas y la idea de las cosas
abandonen la apariencia de ser y sean en el todo
de una vez.