tancarloscomoyo

instrucciones para desarmar el paisaje:
sacar de su lugar la línea del horizonte
enrollar juntos el suelo y el cielo
atar el rollo con la línea
usar el rollo como catalejo para mirar a través de él
fijar la mirada en la última nube
que flota en lo alto hasta incomodarla
y lograr que se vaya
(las nubes son bastante tímidas)

obra de Joan Brossa

La nieve cae y una vez en el suelo
se ensucia se pone gris se vuelve
negra se derrite se mezcla
con la tierra el mundo
no es abstracto no es una idea
lo blanco dura un segundo
el instante en que la luz lo señala
luego ya se sabe se le pone un nombre
se lo invita a vivir se deja
de creer en él ya no refleja
el silencio cambió de lugar
miramos para otro lado esperamos
otra cosa que nunca llegará
el mundo no es un lugar es más bien
una presunción que nos resulta
estrecha o demasiado holgada
mientras tanto matamos a los animales
matamos a otros hombres matamos
el tiempo y no solamente el tiempo
cerramos los ojos pero lo que vemos no cambia
la tiniebla es la misma adentro y afuera
nos abraza y nos cubre como una piel
puedo ser yo puedo ser tú puedo ser él
puedo ser una voz que nadie escucha
como el monótono tintineo de la lluvia
como las gotas incesantes que caen del cielo
brillando apenas un segundo en el aire
el único instante en que la luz las señala.

“Hay días en que tu silencio se me hace insoportable”. Escribió esta frase pensando en ella y dudó, no supo si enviársela en un mensaje de texto, en un mail o decírsela por teléfono. No se decidió por ninguna de las tres cosas. Más tarde la intención de hacérsela llegar se fue debilitando por lo que implicaría después, por todas las formas a las que debería recurrir para explicar lo que no tenía explicación, todos los intentos que deberia hacer para esculpir en el vacío un cuerpo con palabras, una forma que no se podía explicar más que por su ausencia. Y la frase no salió nunca hacia su destinataria natural. Ya hay tantas palabras en el mundo, cuál sería el sentido de sumar algunas más describiendo, repitiendo lo que millones de seres sentían y habían sentido antes, en  otros lugares, por otras personas de la misma manera, y habían dicho y escrito infinidad de veces.
De modo que la frase se hizo también reversible y de alguna manera hablaba de su propio silencio hacia ella, reflejaba una conducta especular.
Siempre escuchó decir que el dolor era sordo, pero a él se le ocurría que sería más preciso decir que el dolor era mudo. O sordomudo, en última instancia.
Y pensado esto decidió callar, o dejar de escribir, mejor dicho.

Puse a siete monjes a meditar
alrededor de mi concepto del dinero
pero ninguno de ellos era yo
y este procedimiento no dio frutos
el cuerpo estaba ausente
y el dinero no es un árbol
es una piedra sosteniendo el equilibrio
en un alambre de alta tensión