tancarloscomoyo

óleo sobre madera, inacabada. Carlos Ardohain

La invención colectiva, óleo sobre tela, René Magritte

La luz deslizándose
por el borde romo de las rocas
por la superficie ondulada del agua
acompañando el descenso de la mirada,
el irse del día, la huida
de febrero

El agua resultante
del último cubito derretido del vaso de whisky
bajando por los oscuros corredores del tracto digestivo
en la madrugada del sábado
en medio de
una estricta soledad

Cosas que no se pueden guardar en frascos

collage sobre cartón, 34 x 30 cm, Carlos Ardohain

Un hombre que no es flaco
mira por la ventana el tramado de la ciudad
donde no tiene ningún sueño cumplido
visto desde atrás parece el espejo de Magritte

un hombre que no es joven
mira el cielo de la noche ausente de luna
donde caben todos los misterios
incluso aquellos en los que nunca ha pensado

un hombre que no es feliz
se pregunta cuánto falta para el final
como si el final le asegurara algo y no fuera
otra forma de vaciar lo que ya está vacío

a este blog le salió un brote, un nuevo blog en otro servidor, espero que crezca y tenga su propia personalidad, veremos si me da el cuero.
Para ir:
Cosas que no se pueden guardar en frascos

Estás adentro, de nada te valdrá doblar siempre hacia la izquierda, hay muchisimas paredes y ninguna puerta, tampoco tomes al pie de la letra lo de salir por arriba, el aire está contaminado.
Esta circulación es horizontal y corta, el mundo es ortogonal y abundante en circunvoluciones.Todos los estímulos son tan válidos como vanos, aquí lo único que importa es latir, esta circulación tiene todas las direcciones posibles, y las imposibles también, toda creación es mental, incluso tu cuerpo.
Puedes estirarte como una serpiente, puedes sentarte a mirar un punto fijo como un gato, puedes canturrear una canción de ronda, puedes bramar como un elefante en celo.
Puedes no hacer nada.
Este dibujo es el camino de tu vida.
Esta sombra no te pertenece del todo.
Este laberinto puede muy bien ser un espejismo.

Siete sogas colgando de una rama
siete ramas del mismo lado del tronco
siete vírgenes niñas acariciando su cuello
con las manos ciegas de sombras
siete minutos antes de las doce
siete copas vacías en la mesa de la cena
siete camas deshechas cada una
con una mancha de sangre
siete heridas como siete bocas hambrientas
siete lobos transformados en hombres ocultos
siete años de maldición sobre cada casta
siete veces setenta, setecientas veces
siete vírgenes que gimen con todas sus bocas
iluminadas por la luna las niñas se hamacan
colgando cada una de su cuerda
sacándose la lengua
como frutos demasiado maduros
humedeciendo la noche
envolviéndose en el dulzor de la muerte
como si estuvieran jugando
como si pudieran volver a repetir el acto
como si fueran caperucitas acostadas
cada una con su lobo
y derramaran sus jugos secretos en las bocas
abiertas que las esperan allá abajo.
 

Atención: la letra A parece
y ya se sabe, primero viene la letra
después la palabra
hay un sol negro debajo de los techos
hay un agujero donde debería estar el sol
una nube rosada sobrevuela un cartel
horizontal vertical escandalosamente axial
adónde va la tensión con tanta ortogonal
el ruido blanco que rodea las formas
se parece al silencio
el sol negro como un agujero invertido
hace girar a todas las formas en su lógica
de eclipse, si yo supiera cuánto frío
traerá su ausencia ni siquiera
lo diría, el trazo sobre el papel
el papel sobre papel, la huella
que recuerda el gesto
alimentan y conforman el paisaje
lo he tocado tanto que no necesito verlo
lo he tocado como si fuera ciego
con ganas de olerlo de llevarlo a la boca
de desarmarlo y hacerlo de nuevo

Los pájaros ficticios

posados en sus jaulas de cuerdas

negando en silencio la existencia del aire



los ancianos implacables

con su helada parsimonia

licúan el tiempo de manera inexorable



las marcas en la roca

mudas cicatrices indelebles

de las heridas que produce lo eterno