tancarloscomoyo

Soy un falso pez
bebo el agua en la que nado
el agua que me hace brillar

El silencio del otro solo es verdadero silencio, solo existe de verdad cuando uno no piensa en él.
Pero es entonces cuando ese silencio, esa quietud de lago nocturno no tiene poder, no actúa sobre uno, porque uno no necesita que ese silencio deje de serlo, ni siquiera nota que existe. Entonces el silencio es perfecto para uno, pero en medio de uno y el silencio anida la soledad.

En esta casa no hay paz
el viento ulula y no me deja
pensar con claridad en ella
debe estar dibujando mapas
de nuestra relación
pintando territorios con verde
marcando fronteras en rojo
y los ríos que alimentan la tierra
con ese celeste de lápiz escolar
¿es el peor o el más verdadero
de los lugares comunes
asociar los perros que aúllan a la luna
con el deseo por una mujer?

La mierda y la sangre
no mienten
no pueden
no deben no saben
ser otra cosa
que mierda y sangre
vida concreta

Voy por el borde
donde no soy
anido en mi
yo epidérmico
tan intangible
casi parece
un efecto óptico
quisiera sumir así
disuelto en luz

salió la revista Narrativas número 12, para bajar el pdf, clickear acá

Con  una temperatura tan alta como ésta
todo se descompone demasiado rápido
incluso las palabras proferidas
comienzan a oler mal antes de llegar a destino
son  como morder una cáscara sabiendo
que ningún jugo saldrá y aún así pensamos
en el agua como si estuviéramos en ella
nos creemos más livianos que el aire
pensamos que podemos cambiar las cargas
eléctricas de las nubes y caer a tierra
como una bendición, como algo anhelado
pero todo se reduce a motas de polvo, partículas
de materia seca por las que ni el pensamiento
ni el deseo pueden fluir porque apenas hay
un hombre solo una mujer sola una luz asesina
que los recorta y los reduce a meras figuras
que adornan el vacío de la ciudad en verano.

Hace un segundo estaba dormido y sin embargo tengo la certeza de que la conciencia de su cuerpo estaba tan presente en mí como ahora. Estoy pegado a ella, a su costado y la siento ocupar la cama como un territorio, un poco extendida en diagonal, yaciendo en ella como si fuera su madriguera. Cuando se mueve en sueños se arrastra sobre la sábana produciendo vibraciones en el colchón y me empuja despacio con su cadera. Abro los ojos y dejo deslizar la mirada por la firme columna de su cuello perfecto, me complazco al alcanzar la loma de su hombro delicadamente moteado de pecas, veo en la penumbra cómo la humedad imperceptible de su piel dibuja el contorno de sus pechos y sigo la línea de ese dibujo que sube en una curva leve para formar ese monte coronado en su cima con el fruto rosado de su pezón.
Me dejo ir en el placer de contemplarla en silencio mientras la luz empieza a entrar en el cuarto, me abandono en esa degustación. Me parece que sólo yo entiendo ese refinamiento de las formas, esa composición de planos y volúmenes, esa armonía de curvas y elipses, esa contundencia amable en su manera de ocupar el espacio. Hay en su sueño una entrega y al mismo tiempo una seguridad que envidio y amo.
Extiendo la mirada por el declive que baja de su seno, adivino la tenue presión de sus costillas haciendo sitio para el aire nuevo en el calor de su tórax y me elevo en el médano de su cadera. Casi puedo sentir en mi lengua el sabor agridulce de su piel en este límite, en el borde sinuoso que establece dos comarcas, dos reinos. De un lado la perfecta y blanca redondez de una de sus nalgas, la plenitud oronda de sí de una forma que se sabe impecable, cubierta de una levísima pelusa dorada que tiembla apenas en la vibración del aire. Del otro su contraforma, el descenso de una concavidad en ciernes, una parábola de ola en formación, una promesa de vértigo que se desliza hacia una mata de sombra, el montículo de venus, el breve bosque cálido que guarda y contiene todos los secretos, todos los dulzores y los apetitos, esa otra boca suya que sabe gritar en silencio, que se abre al más allá, que conoce el significado de lo que no se puede nombrar, lo que está antes de lo dicho. Me deleito en la inefable fragancia primordial que emana, en el misterioso halo que la circunda como una atmósfera privada. Recorro con mi mirada los pliegues, las cambios de color y de tono, las tenues humedades, la textura y la porosidad casi táctil. Parece haber ahí otra respiración, otro palpitar, una segunda vía de vida. Me cuesta alejarme de este centro magnético pero la dirección que marca su cuerpo me lleva a sus muslos y es entonces que ella cambia de posición, se contonea y recoge un poco sus piernas. Admiro la fuerza elegante, la maciza redondez que es capaz de sostener toda su belleza, la manera sutil en que se afina hacia abajo para confluir en el hueco de la rodilla, la magnífica resolución de esa forma que sintetiza armonía y eficacia y que se prolonga y se resuelve en los gemelos, en la delicadeza del tobillo, en la definición de unos pies deliciosos. 
Entonces el colchón vibra de nuevo, ella se mueve un poco más decidida, se pone boca arriba, se estira y se despereza, arquea su espalda y levanta un poco los hombros, gira la cabeza y me mira sonriendo, se sienta en la cama, se pone de pie, comienza a caminar despacio hacia la cocina. Yo me incorporo y voy detrás de ella viendo cómo abre el aire a su paso mientras me dice “Vení monono, vamos a desayunar”. Le adivino los movimientos, la veo —antes de que lo haga— inclinarse al lado de la mesada para servirme el alimento balanceado, para verificar si tengo agua fresca.

¿escaleras? Sí, escaleras
para neutralizar los planos
inclinados de este laberinto
camuflado de jardín de piedra.

Fui a tomar el café y se me cayó
la cara dentro de la taza
la sorpresa hizo que se me cayera
la taza de las manos
lo tomé como una señal
y mi corazón cayó en la incertidumbre
y yo me perdí en un mar de dudas
justo en este planeta que está
cubierto de agua casi por completo

Me preguntaste en qué pensaba te dije en nada
pero no era cierto, pensaba que en algún lugar
debe haber un orificio, un agujero único
no demasiado diferente a otros por el que si uno mira
del otro lado no ve nada y ese es el ojo de la aguja
por el que debe pasar el camello, es el legítimo agujero
por el que hay que hacer pasar el mundo hacia el otro lado
para darlo vuelta como si fuera un guante para que al fin
la cosa funcione todo tenga sentido sea posible ser feliz
el orificio no debe ser demasiado grande lo imagino
del tamaño de una boca formando la letra o
con eso alcanza con eso debiera ser suficiente pero el hombre
que haga el trabajo el hombre que empuje el mundo
al otro lado a través del agujero ese hombre sí, ese hombre
debe ser una cosa seria ese hombre no debe tardar en llegar

arrivederci roma
el que se quedó solo se embroma
los muñecos abandonados de la infancia
intoxicados de naftalina en los desvanes
arrullándose a si mismos
pasará pasará pero el último quedará
pues entonces quién lo tiene
la muerte es la última frontera del deseo
cada vez que puedes
flirteas con ella
¿yo señor?
no señor,
yo argentino