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tancarloscomoyo

Poética

Versos tachados

No todos los versos tachados

hablaban de vos

algunos buscaban sentido

creyendo saber lo que ha sido

morder el dolor

como si beber un vaso de arena

pudiera ahogar la sed

 

No todos los versos tachados

hablaban de mí

algunos giraban en torno

de una zona abandonada

por el lenguaje

dándose aires de importancia

en la desolación

 

No todos los versos tachados

hablaban de sí mismos

algunos tergiversaban enseguida

lo que querían decir

fracturaban el significado

ya no tenían ninguna

razón de ser

 

Relativo

 

La velocidad de las cosas que van a ocurrir

es un vértigo que precipita los pensamientos

que vendrán después de los hechos

que no sucedieron todavía

es un aceleramiento constante que modifica

la presión y la temperatura del observador

que podría ser considerado

un testigo en peligro

de perpetua transformación

 

Mort

Husmeo a la muerte

como el perro olfatea el rastro

de un perro anterior en la  vereda

como el caballo eriza los pelos de su lomo

al presentirla montada en el frío viento del sudeste

como el ciervo adivina la bala entre la fronda

del bosque umbrío que finge silencio

husmeo a la muerte

oculta entre los pliegues de la realidad

asomada en el fondo de la imagen del espejo

filtrándose por las grietas del cuarto de la cordura

husmeo a la muerte

husmeándome a mí

como si yo fuera ella que me viene a buscar 

Mañana

 

El zorro que se oculta debajo de la mesa

al anochecer discurre la manera de robar comida

para llevar a su madriguera

yo lo veo y no digo nada hay un trato

entre el zorro y yo que también estoy oculto

debajo de mi cuerpo al anochecer

discurriendo la manera de encontrar sentido

donde parece no haberlo procurando llevar

alimento a mi subsistencia

el zorro se marcha con pasos sigilosos

como si diera pequeños saltitos lleva las fauces vacías

yo también regreso silencioso llevo las manos vacías

mañana será otro día más

mañana habrá quizá una nueva oportunidad

 

 

Casa

 

La casa de la infancia

viene con el olor de los jazmines

la sombra de la parra en el patio

y el silencio caliente de las tardes de verano

 

La casa de la infancia

es un recurso de la memoria

para desplazar el recuerdo de mis padres

y evitar un desborde de la emoción

que podría inundar los recovecos del alma

sumergiendo todo en una melancolía sin fin

 

La casa de la infancia

sostiene la idea de un pasado feliz

cuando todos sabíamos que después

del sol venía la tormenta y después

de la tormenta volvía a salir el sol 



 

Recurso

Hace mucho tiempo yo tenía un recurso

para escapar de la tristeza

imaginaba una sábana blanca colgada al sol

yo era esa sábana que recibía

el calor y la luz y se iba secando

y empezaba a mecerse en la soga

hasta terminar bailando contra el cielo azul

limpia y tibia inflada por el viento

la sábana orgullosa de ser sábana

 

Pero a veces era la misma tristeza

mustia y arrugada la que colgaba de la soga

y el efecto del sol la marchitaba más aún

entonces la única esperanza era el viento

que viniera un viento fuerte y se la llevara lejos

yo era ese viento que debía despenar la mirada

y diafanizar la visión de los días

unas veces ser viento y otras veces lo que el viento lleva

en esa dualidad transcurre la existencia

 

 

Puede que la tristeza

Puede que la tristeza
sea como la sombra del árbol en la vereda
que permanece extendida para poder pisarla
caminar sobre ella haciendo equilibrio
entre las manchas claras y las oscuras
sabiendo que pisar las oscuras significa
tiempo de penurias y pisar las luminosas
efímeros momentos de sosiego
pero cuando una nube tapa el sol
todo se vuelve homogéneo y los pasos
solo aseguran un traslado sin emociones
entre un momento y otro del tiempo
cuando la nube pasa y vuelve a dibujarse
el mapa a nuestros pies nos sentimos como niños
que son felices jugando a la rayuela
saltando de una pena a la otra
hasta llegar al cielo
 

  



Si fuera así...

 

Si las gotas cayeran hacia arriba

hasta anegar el cielo

Si este otoño inesperado

no estuviera tan fuera de lugar

Si esta lluvia invertida

no lavara la cara de la nostalgia

sería como si la memoria

se olvidara de volver

a ocupar ese espacio

ganado durante años

Si los minutos que pasan

no dolieran como tajos en la piel

Si la luz dorada de la tarde

no fuera tan dulce

que diera vergüenza

Si la presencia de los muertos

en nuestra vida no dejara ese gusto

ácido en la garganta

Si la soledad no fuera

una barra de hielo

que nunca se derrite

Si así fuera así sería

y podríamos creer

que nunca más

volvería a ser como es

este agujero sin fondo en la tierra

este agujero en la tierra sin fondo.

 

 

 

 

Para eso

 

Para sentarse a esperar

que venga lo que tiene que venir

para sentarse a no esperar nada

sentarse para entender el tiempo

para entender la duración y el transcurrir

de la materia en el espacio

esperar y no esperar sentado

adoptando la forma de la silla

con nuestro cuerpo articulado

es como dibujar un cuatro tridimensional

en el momento presente de cuerpo presente

para sentarse y sentir que uno estará

siempre sentado como en ese instante

esperando lo que tiene que venir

y a la vez no esperando nada

solo sentir el tiempo el devenir

de la conciencia y la contingencia

como si hicieran falta pruebas

para demostrar que estamos vivos.

 

 

 

Antología Federal de Poesía de la Provincia de Buenos Aires

Antología Federal de Poesía de la Provincia de Buenos Aires

 

Muy feliz por haber sido seleccionado para la Antología Federal de Poesía de la Provincia de Buenos Aires.

nosotros cuando no somos nosotros

 

un poema breve aquí:

https://www.youtube.com/watch?v=9uqH8ct2_r0

 

la infancia del procedimiento

 

http://lainfanciadelprocedimiento.blogspot.com.ar/2006/10/carlos-ardohain.html

 

el infinito viajar

 

http://elinfinitoviajar.blogspot.com.ar/2016/04/carlos-ardohain.html

 

...

 

Mi alma concreta e inmanente

flota como una piedra

en medio del cosmos

como si estuviera

                             contenida

in finito poema

 

 

 

preguntas

 

La ciencia dice que mi tristeza

es resultado de un desequilibrio

químico y hormonal

aunque sea tan honda

que una moneda arrojada en ella

no termine nunca de caer

 

La ciencia dice que mejor sería

usar esa moneda en comprar

un comprimido o una cápsula

para administrar cada ocho horas

hacer gimnasia, cuatro comidas

diarias y no consumir alcohol

 

Dice la ciencia que así

tendríamos una vida sana

alejada de especulaciones metafísicas

que no contestan las grandes preguntas

de la vida en esta vida:

¿cuánto cuesta y cuánto vale mi tiempo?

¿cuántos somos en la cama?

¿adónde iremos de vacaciones este año?

 

 

 

in somnia

 

Me convoco y me acontezco

en esta desgana

que me acomete a la madrugada

y aunque acometer implique

una energía y un énfasis

no hay modo de ganarle a la velocidad

con que se propaga por mi circulación

el derrumbe de la luz

a esa hora estoy más cerca

de encontrarme en un sonido

que viene de la calle

que dentro de mi propio cuerpo

donde no hay espacio

para incertezas metafísicas

sin embargo sé que por fin me dormiré

y cuando abra de nuevo los ojos

el mundo se habrá reconstituido

como si fuera de lo más natural

integrar la obviedad de la existencia

 

 

ex perimento

 

Tengamos en cuenta:

yo podría estar demás

aunque tuviera un saco asombroso

tan apropiado para la fiesta

(me siento tan holgado en él

que no quepo en mí

aunque riera

con mi máxima risa)

yo podría estar mejor

intentando escribir un poema

mientras escucho Talking Heads

(no me hagas caso, llevame al río)

ya perdí la cuenta

de las veces que conté en silencio

mis respiraciones para alcanzar

un estado alfa bética mente

mensurable

un estado equis equis ele

de conciencia

una percepción sinestésica

para alcanzar el cielo

yo podría estar al menos

tan lejos de aquí

allá en el centro de mi destino

pero si me llevaras al río

escucharíamos música entre las ruinas

de la ciudad del pasado

caminaríamos esquivando restos

como si los pedazos fueran parte de un cuerpo

abandonado

tengamos en cuenta

que esto termina pronto

sea una fiesta una farsa o un error

mientras tanto bailemos al compás

del temblor del vaivén temporal

del sinsentido

como ciegos alrededor de un cántaro

en el que cae

intermitente

interminable

mente

una gota

de sangre

 

 

transparente

 

La vecina del piso de arriba

riega sus plantas en exceso

y el agua con tierra golpea

en la baranda de mi balcón

salpicando los vidrios de la ventana

como un Pollock desleído

otras veces descubro

pequeñas chorreaduras ambarinas

es el pis de los murciélagos

que duermen en el taparrollo

pero parecen lágrimas de un fantasma

que mirara hacia adentro.

A veces la vida es así

un vidrio sucio

a través del cual los muertos

lloran por los vivos.

 

 

 

insomnio

 

Cuatro de la mañana: en algún rincón de mi inconsciente cuelgo ropa recién lavada en una soga en el fondo del mar.

 

loop

 

Florecí con un respingo

como si estuviera fuera de estación

pero el sol pero el aire

me anticiparon placer

y la tierra tan tierna

me dio de soñar

pliegues repliegues despliegues

cielos cíclicos antimórficos

no soy flor ya lo sé

pero lo hice para mí

renací perdí la forma

una y otra vez

en la humedad del humus

fui semilla sin sed

pero el sol pero el aire

me reconfiguraron

como si fuera el destino

el que hubiera escrito

esa parte del guión

ir venir y volver a ir

ciclos bucles paradójicos

en este ascensor que me regresa

me encuentro siempre en el espejo

y me desconozco

una y otra vez