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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Poética.

loop

 

Florecí con un respingo

como si estuviera fuera de estación

pero el sol pero el aire

me anticiparon placer

y la tierra tan tierna

me dio de soñar

pliegues repliegues despliegues

cielos cíclicos antimórficos

no soy flor ya lo sé

pero lo hice para mí

renací perdí la forma

una y otra vez

en la humedad del humus

fui semilla sin sed

pero el sol pero el aire

me reconfiguraron

como si fuera el destino

el que hubiera escrito

esa parte del guión

ir venir y volver a ir

ciclos bucles paradójicos

en este ascensor que me regresa

me encuentro siempre en el espejo

y me desconozco

una y otra vez

 

 

17/12/2016 08:03 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

ubicación

 

Voy

a internarme

quince espacios

a la derecha del margen

para decir

en el medio de la página

que esta es mi voz

para establecerme

en la quietud

del silencio.

 

05/12/2016 19:49 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

poema del poema que no se puede escribir

 

Puse la lapicera en la mano

dejé la mano sobre la hoja de papel

y esperé

no pasó nada

la mano no se movió

yo quería un poema

una idea una frase

que pudiera empezar un texto

pero nada

probé decirle palabras

que la motivaran

le dije muerte le dije amor

le dije mamá

le dije tiempo cielo Paraná

y nada

ya desalentado me salió

un tenue reproche

le dije mano… mano…

entonces reaccionó

se movió un poco

empezó a escribir:

“puse la lapicera en la mano

dejé la mano sobre la hoja de papel

y esperé”

 

 

 

27/07/2016 15:56 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

colectivo

 

Esta mañana

mientras viajaba en colectivo

me enojé con el señor que hablaba

por teléfono en voz alta

porque hablaba por teléfono

en voz alta

me enojé con la señora gorda

que obstruía el pasillo

con su voluminoso cuerpo

porque obstruía el pasillo

con su voluminoso cuerpo

me enojé con el bebé que lloraba

con berridos estridentes

porque lloraba

con berridos estridentes

me enojé con el conductor

que manejaba con brusquedad

porque manejaba con brusquedad

hasta que en una bocacalle

un rayo de sol me encegueció

y tuve que cerrar los ojos

entonces comprendí la verdad:

estaba enojado conmigo

por ser simplemente yo mismo.

 

 

 

13/06/2016 17:26 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

ella

 

Ella me dijo:

entre mis muslos hay un mundo

no puedo abrirlos

o todo se vaciará

 

Ella dijo

(ya no para mí)

mis muslos son mundos

que contienen el aliento

antes de respirar

 

Ella dijo en voz muy baja

(creo que hablaba sola)

estos muros no son míos

son los pilares mudos

de un ojo ciego

 

Ella no dijo

más bien pensó:

entre mis muslos está el vacío

que contiene todo

 

Ella hizo silencio

sus muslos se abrieron lentamente

y la noche cayó

 

 

 

07/05/2016 14:54 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

el infinito viajar

textos y pinturas publicados en el magnífico blog llevado adelante por la incansable Selva Dipasquale. Orgulloso de formar parte de ese proyecto.

http://elinfinitoviajar.blogspot.com.ar/2016/04/carlos-ardohain.html

 

07/04/2016 08:37 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

Oh

 

Oh dios mío

cuánto egoismo cerril

cuánto miedo ancestral

nos impelen a decir dios mío

cuando es claramente el dios de todos

y más claramente el dios de nadie

el nada dios de la nada naturaleza toda

el no dios de la cósmica nada

ni lógico ni matemático ni filosófico

Oh my god

con ese  miedo de niño huérfano

abandonado en la oscuridad

que no se atreve ni siquiera a respirar

para no hacer ruido para no

exhalar de sí lo que pudiera ser su ser

lo único que le queda

todo lo que tiene

es decir nada

padre nuestro

que te decimos padre para fingir

que lo eres para sentir

que tenemos uno

no debiera hacernos falta

la mentira de creer

pero abrimos la ventana de los ojos

y tenemos enfrente el cosmos

demasiado grande

demasiado bello

demasiado caos

Aquiles y la tortuga

jugando al ajedrez

la Osa mayor devorando

a la menor

pura y titilante trigonometría

millones de ojos de luz

en la oscuridad eterna

cierro los ojos y los abro para poder

cerrarlos otra vez

oh dios mío

oh my god

el vértigo de estar de pie

en medio del infinito

 

 

15/11/2015 13:14 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

16/09/15

 

El reloj tuerto del atardecer

suena surrealista pero no lo es

será que no era tuerto sino cojo

y todo se debía a un error de percepción

cojo porque saltaba de minuto a minuto

con un bamboleo lateral como un

zigzag una sinuosidad nerviosa

y tal vez no fuera el atardecer

sino el alba o esa hora en que la luz

de tan incierta adopta colores imposibles

tiene aire de frontera es puro misterio

quizá no era ni siquiera un reloj

aunque parecía un objeto plano y circular

o cuadrado y ni tan plano ni tan objeto

que no vale la pena describir

podía ser apenas una idea o un concepto

entonces quizá debería haber dicho

la duda maleable del alba

o el arabesco fugaz del tiempo

o el color inapresable del instante

o no decir nada huir de la palabra

solo confiar en el sonido

un tam tam cercano a los latidos

del ritmo de la vida cuando

habita un cuerpo y más tarde

a ese cuerpo se le da por la metáfora

como si valiera la pena como

si tuviera sentido como si

se pudiera atrapar en palabras

el misterio inefable de estar vivo

 

 

20/09/2015 13:23 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

demonio anidador

20150725170441-demonio.jpg
25/07/2015 13:04 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

poema sin nombre

 

Como los presos

como los caballos maltratados

como los olvidados

los dejados de la mano de dios

seres ajenos a la existencia

ajenos incluso a la ajenidad

como los exiliados

como los peces fuera del agua

(como si verlos boquear desesperados

fuera el secreto propósito

del pescador)

como vos y como yo

cuando no estamos juntos

y nada nos parece real

ni necesario

para nosotros

cuando no somos nosotros.

 

30/04/2015 09:50 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

amanece

 

Amanece. La cara este de los edificios refulge como si estuviera fabricando el día. No hay palabras. Mentira, sí hay, pero las palabras se sientan a contemplar la belleza y se niegan a trabajar. El aire espeso del puerto se diafaniza a medida que avanza la luz. Todo es tan fugaz y tan eterno. Oro y olor a vida. Hora del ojo emocionado. No hables, mirá.

 

 

14/04/2015 09:00 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

aire

 

El aire repentinamente limpio

¿diáfano?

perdió la densidad brumosa

que me permitía, mientras

estiraba la mirada hacia los puentes de La Boca,

vislumbrar tu imagen en alguna vibración

grisácea de la atmósfera del suburbio.

 

Supongo que es inevitable sufrir

los daños colaterales de la lluvia

 

06/03/2015 09:22 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

(de) construcción

 

Argamasa blanda

por la que podría pasar una mosca

si se esforzara, nadando con sus alas

aunque claro, después no podría volar

una argamasa así permite que las paredes

resistan los embates del desamor

incluso del odio, pero sin embargo

la soledad la deja impávida

irresoluta inconmovible

casi en el mismo estado

en el que me dejaste

cuando dijiste que me dejabas

congelado

detenido en el tiempo

como una mosca

que no puede volar

por haber atravesado

argamasa blanda

creyéndose única

 

 

22/02/2015 06:52 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

año nuevo chino

 

Una cabra que se llame magia

y que viva en una casa que no sea una casa

en un lugar que no sea un lugar

puede ser una piedra

y en esa piedra puede estar su casa

y también estar el mundo todo el mundo

y a la vez no estar

 

Una cabra que dure un año mil años un segundo

 

El corazón del hombre también puede ser una piedra

en la que habite todo el mundo

pero solo en la superficie

 

Ahora recuerdo

que en el medio del camino había una piedra

y vino una cabra y se la comió

 

21/02/2015 05:29 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

sin título

 

Debajo de las medias

de seda

hay poros hambrientos

queriendo respirar

sudores ajenos

debajo de los hábitos

malsanos de la costumbre

hay ácidos grasos

esperando su turno

para salirse de madre

debajo de mí

esta noche no hay nadie

esperando mi derrame.

Lo mejor es no esperar

nada

nunca.

 

17/02/2015 09:01 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

si la luz...

 

 

Si la luz supiera hacer silencio

en la desnudez del mediodía

si las huellas olvidadas en el barro

no resignaran su vacío al recuerdo

si la forma del vértigo no esperara

la caída, eternamente la caída

la piel del tiempo sería apenas una caricia

una constelación de susurros

esparcidos en la noche

que mora debajo de mis párpados

 

 

15/09/2014 19:46 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

escaramuza

 

escaramuza:

en este peldaño del tiempo

en este hiato nodal

todo está por comenzar

súbitamente

 

02/09/2014 13:51 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

la la la

 

 

Espalda contra espalda bailan

las mellizas Semiotis y Semantis

giran con los ojos cerrados

alrededor del fuego que se extingue

el último fuego de la lengua

en el que la milenaria madre textual

trata de calentar su vagina reseca

mientras piensa con una triste sonrisa

por qué sus hijas tendrán los ojos cerrados

si son ciegas de nacimiento

 

 

14/07/2014 18:57 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

astrono mía

 

Hoy la luna tiene la forma

de una uña cortada en el dedo de dios

el dedo que señala al hombre

a ese hombre que soy yo

 

03/06/2014 00:54 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

intercuerpos

 

Algunos poemas míos publicados en intercuerpos, el estupendo blog de Catalina Boccardo

 

25/02/2014 21:25 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

terminal

 

Por este pasillo

pasan los que se van

incesantemente

Por este pasillo

andan los espectros

que olvidó la muerte

En este pasillo

estoy esperando

las luces del día

para cerrar los ojos

 

 

25/01/2014 05:44 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

cortose la lú

 

La única cosa que produce luz

esta noche es el fuego

más allá de ese calor acotado

es todo tiniebla

hay una mirada mía

que me observa desde la negrura

dar vueltas alrededor

de la llama

como un insecto

 

02/06/2013 20:29 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

cosas alrededor

 

El cuerpo es una casa

una casa es una cosa

que contiene otras cosas

como el cuerpo

la tristeza es una cosa

que no tiene forma

y se siente en todo

el cuerpo en todos

los cuartos de la casa

la muerte es una cosa

que le sucede al cuerpo

y también a las casas

pero la muerte no termina

con la tristeza

que se desparrama alrededor

en otros cuerpos amigos

cuando una casa muere

deja un hueco en el espacio

quedan los recuerdos

que no tienen donde ir

ahora mismo

mi cuerpo asoma

desde la ventana de mi casa

para mirar un avión

que atraviesa el cielo

perforando las tristes

nubes rosas de la tarde

que empieza a morir

 

 

25/04/2013 20:31 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

poemas en el placard

 

gracias a la generosidad de Sandra Toro por guardar mis poemas en tan buena compañía:

http://el-placard.blogspot.com.ar/search/label/Carlos%20Ardohain

 

05/04/2013 12:27 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

poema Parental, lectura en La oveja descarriada, 22 de marzo 2013

 

Parental

 

Hay un momento

en que padre e hijo crecen

midiéndose uno en los ojos del otro

llega un momento

en que todo padre es pared

que es preciso saltar eludir atravesar

hay un momento

en que el hijo quiere ser el padre

para calzarse sus zapatos

y correr con tranco largo

llega un momento

en que todo padre es niño

y se monta sobre los hombros del hijo

para caminar en los pies de él

hay un momento

en que el padre es un buey

que toca todo lo que ve

y devora todo lo que toca

llega un momento

en que el hijo se vuelve voraz

y se alimenta con la carne

de cualquier buey de todo buey

hay un momento

en que la espalda del hijo

adquiere la forma de la espalda del padre

y ya no soporta más el mundo

 

 

24/03/2013 09:01 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

el hombre pez

 

La distancia que media

entre la duda y la certeza

es como una carretera barroca

merodeando por el borde del ornato

un gesto rabioso debajo del agua

advierte la presencia de un sobrio clasicismo

plano negro orlado de blanco  y un secreto

corazón por supuesto rojo

espejo invertido para una blue note

debajo está el deseo, la soledad, lo de siempre

dicho siempre de una forma nueva

el artista debería ser el hombre pez

plátano desnudo que rompe la forma

para sacar la imagen del espejo

una imagen que permita

la constatación del vacío

 

11/03/2013 21:29 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

la hora del maestro

 

Un viejo maestro chino

dejó las enseñanzas

de toda su vida

escritas en hojas de parra

unos días más tarde

las hormigas devoraron

el manjar de su sabiduría

un viejo maestro chino

dispuso las hojas de té

de cierta esotérica manera

tal que cifraran su mensaje

después de unas horas

sopló un viento extranjero

y se llevó las hojas con él

un viejo maestro chino

volcó en su cuenco

trescientos treinta y tres

granos de arroz integral

los bañó con salsa de soja

los granos se pusieron

negros les salieron patitas

y huyeron corriendo cada uno

en una dirección distinta

un viejo maestro chino

subió a la copa de un árbol

se puso a meditar

en el fondo del lago

meditaba en el centro

del origen del fuego

en el pico de la montaña

cubierto de nieve

y vinieron hacia él

las hormigas en fila

trayendo las hojas de té

los granos de arroz

a lomo del viento

las hojas sin la parra

las memorias sin la tinta

la luz y la tiniebla juntas

el maestro tomó su té

comió su arroz

cantó su mantra

y se durmió

con una sonrisa

en la última línea

de un poema

 

04/02/2013 23:32 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

2 de febrero

 

Madre de todos los mares

los rios los cursos señora

de lo líquido lo que fluye

sale de vos se derrama

en red circulatoria

me sumerjo en tus aguas

remontando la corriente

mergullo en tu fecundidad

valva donadora tal vez

para que me tomes

 

 

02/02/2013 20:15 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

anti narciso

 

La vieja idea de acostarse

a la orilla del río y ver pasar

lo que arrastra la corriente

troncos, basura, cadáveres

de hombres y animales

uno puede llorar en el río

y nada lavará esas lágrimas

uno puede dejarse ir

como un cadáver más

como si uno estuviera

en el borde de la avenida

viendo pasar autos, motos

colectivos, basura, y entre

todo eso su propio cadáver

lavado de tan blanco de tan

abandonado a su suerte

exhibiendo su desnudez

inerte en las horas pico

concitando tras de sí

la furia de los ciudadanos

como si desde el cuerpo-cadáver

uno violentara las orillas

arrastrándolas sin pausa

a una laxa horizontalidad

donde es más difícil mentir

a causa de tener el cielo

justo frente a los ojos

 

 

 

29/12/2012 23:06 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

poemas en Poetas Siglo XXI

 

gracias, Fernando Sabido Sánchez, por publicar mis poemas en tu excelente blog:

http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/2012/07/7208-carlos-ardohain.html

 

04/12/2012 14:11 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

noche abajo

 

Miro distraido hacia el patio de abajo

los gatos merodean los charcos que dejó la lluvia

en uno de ellos se refleja una ventana

iluminada del edificio de enfrente

donde una mujer cocina cabeza abajo

en un charco vecino una mancha de luz oblonga

ocupa el centro del agua plana

estoy un rato mirando su brillo mudo

de pronto entiendo que es la luna

el espeso aire de la noche propicia

pensar en brujas que siempre son tres

Titis, Vitis y Tivitis no tejen

solo beben sonríen y esperan

la mujer en la ventana

apaga la luz y se va

los gatos se sientan a mirar las sombras

la luna se mudó al charco de al lado

 

 

 

23/11/2012 19:04 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

un hombre

 

Un hombre encerrado

en un cuarto sin aberturas

anhela la libertad del espacio

que rodea su celda

Un hombre caminando por ese espacio

desea estar dentro del cuarto

piensa que ahí sería inexpugnable

Un hombre situado en el pensamiento

imagina el cuarto, el espacio, el hombre

adentro y el hombre afuera

Otro hombre escribe en un papel especulaciones

alrededor de lo abierto y lo cerrado

el papel es su teatro, los márgenes son las paredes,

el color blanco es el espacio vacío

que contiene la opción de lo infinito.

 

 

 

30/10/2012 22:11 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

es cribir

 

mientras la tierra ofrece

sus cadáveres sagrados

en la mesa del tiempo

mientras todo eso

que parece casi nada

nos atraviesa

escribir es cosa del cuerpo

todavía

 

 

 

04/09/2012 22:35 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

nocturno

 

En un papel hay un cuento donde

un asesino de mujeres aparenta ser

un hombre común ocultando una navaja

debajo de los pliegues de su camisa

en otro papel hay unos cuantos bocetos

de los mudras más conocidos del budismo

que a veces intento reproducir con mis manos

la botella vacía anuncia un final anticipado 

y el espejo devuelve una imagen borrosa

a mis pupilas vencidas por el cansancio

más allá de la ventana llueve de esa forma

salvaje que hace que piense

que la naturaleza es un espectáculo de circo

y vos no estás en ningún lado, ni en la cama

ni del otro lado del teléfono ni siquiera ya

dentro de los meandros que configuran

mi imaginario laberinto para llegar hasta vos

 

 

 

27/07/2012 01:36 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

zoom

 

Un vestido colgado en la soga

La soga tendida en la terraza

La terraza en lo alto del edificio

El edificio en medio de la ciudad

La ciudad más grande del país

El país en el extremo del continente

El continente en el hemisferio sur

El hemisferio sur del planeta

El planeta que se llama Tierra

El planeta Tierra en el sistema solar

El sistema solar en el espacio

El espacio que compone el universo

Junto con la materia oscura y los agujeros negros

Nada de todo eso me importa

Lo que yo quiero es abrazarme al cuerpo

Que suele estar dentro del vestido

 

 

 

02/07/2012 19:45 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

un huevo

 

Hoy me rapé completamente

me corté todo el pelo

y lo metí dentro de un sobre

de correo común

me costó mucho trabajo

el pelo es rebelde

salía por todos lados

más tarde lo llevé

a la oficina postal

y lo mandé al Museo

del pelo de Turquía.

Ahora estoy dibujando

en mi calva flamante

una trama de ramitas

para construir un nido

necesito que un ave

imaginaria empolle

un huevo en mi cabeza

antes que lo cubra

la maleza capilar

 

 

 

26/05/2012 13:32 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

el agujero en el mar

 

Un agujero en la superficie del mar

que se abre únicamente en la luna nueva

guarda los deseos eróticos de los muertos

cuando el agujero se abre esos deseos hambrientos

tienen permitido salir por unas horas

a invadir el sueño de cualquier persona

y beber toda la noche el deseo del durmiente

pero con las primeras horas del alba

el agujero se cierra y si ellos no han vuelto

quedarán vagando por la tierra hostil de los vivos

para desaparecer en pocas horas en la nada

generando, ahora sí, el deseo de los soñadores

ante la ausencia de sus visitantes nocturnos

 

 

25/04/2012 19:31 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

poema sin título

 

Yo buscaba la palabra imposible

mientras

vos escribías un diccionario

a veces nos encontrábamos

entre paréntesis o después

de los puntos suspensivos

yo buscaba paradojas

mientras

vos encontrabas la sintaxis

a la noche nos abrazábamos

acostados en la nube del sentido

el lenguaje es un lugar

perfecto para ir desnudo

mientras

caminamos sin dejar rastro

en la página en blanco

 

 

 

18/04/2012 23:36 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

de la plata no me río

 

Ya que en el agua no hay sal, habrá que buscar la plata del río. Ahí abajo no hay sino deudas. No hay desierto sino desconcierto. Cadáveres, música olvidada, palabras sueltas para componer poemas, canciones o novelas anchas y cortas. Hay frío y olvido debajo de la frazada del agua, hay lo que no puede haber, lo que no se quiere ver. Historias ignoradas, dentaduras NN, cascos de barcos fantasmas, joyas de la corona y coronados de gloria moridos. Anda a buscar la plata del río, niño caracol, que en el agua no hay sal. Ignominia de la soledad, salto de rana y bagre lustroso, carroña de la intemperie cubierta de agua sucia, sepultura de glorias no consolidadas. En el agua no hay plata, mamá, estos barros huelen mal. Ahora a desenlodar al niño caracol, al niño rana.

 

 

28/02/2012 11:24 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

con ser va

 

En el país de mi infancia

todas las tapas de los frascos eran rojas

por eso cuando tuve tu corazón

al alcance de mi mano

tapé con él la boca de mi alma

en la certeza de que su contenido

se conservaría durante muchísimo tiempo

 

19/02/2012 10:30 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

hat

20120203214147-dada2.jpg

 

 

No hace falta decir

que cuando te encuentre

quisiera tener puesto mi sombrero

de hielo

mi sombrero transparente

de elegancia suprema

la primera distinción

comenzando desde arriba

sería digno de ver

un sombrero que sustrae la sombra

 

 

 

 

(ilustración: obra de Max Ernst)

03/02/2012 17:41 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

tarde que parece de otoño pero no es

 

Hoy no lloverá

las notas del piano

golpean contra los vidrios

de la ventana

como moscas queriendo salir

miro el cielo y los techos

oxidados de las barracas

el piano amenaza mi silencio

recuerdo un dibujo en que el teclado

era una inmensa sonrisa inestable

lista para morder

me tranquilizo pensando

que un piano sin dedos no es nada

una mosca se posó en el vidrio

del lado de afuera de la ventana

golpeo el vidrio con el dedo

para espantarla pero vuela

y se posa otra vez

vuelvo a golpear el vidrio

esto se repite varias veces

como una melodía

hoy no lloverá

pero me gustaría

ver caer las gotas

del otro lado del vidrio

 

 

22/10/2011 19:54 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

18 de octubre

 

Quizá mi padre esté

andando en bicicleta con su gorra blanca

o apretando los terrones con sus dedos

para ablandar la tierra

o mirando el cielo hacia el sur

por si se viene la lluvia

quizá mi padre esté

montando un potro como cuando era niño

y estaba tan solo que metía miedo

pero debajo de su sombrero

anidaba su hambre de futuro

quizá mi padre

esté simplemente

calentando sin apuro el agua

para tomar unos mates

ahora mi padre es eterno

y está fundido en el amor

con el que yo lo recuerdo

 

 

 

18/10/2011 11:54 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

cotidiano

 

Camino detrás de una mujer que fuma

y se da vuelta con miedo al sentir mi presencia

yo solo voy detrás de ella

tratando de esquivar el humo

y los charcos de agua en la vereda

es ella que me sigue por delante

en el trayecto que lleva a mi casa

 

 

08/10/2011 13:20 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

domingo

 

Fin de semana en una quinta

un domingo inhabitual

el mate de la tarde

mariposas y hormigas

que trasladan un árbol hoja

por hoja ramita por ramita

esa mirada distraída

que se posa en un par de globos

que vagan a merced del viento

una mosca en el lóbulo

de la oreja del abuelo sordo

la radio que nadie escucha

cuerpos aplastados en su materia

por la contundencia del instante

las sombras inminentes anuncian

una noche de estrellas fugaces

un regreso silencioso a la ciudad

las bocas llenas de letras O

de otoño de omisión de olvido

de otra vez será de oscurecer

la mosca ahora se posa en la boca

del que piensa el poema del tedio

como si supiera como si hubiera

leído su mente completa

mente llena de vacío y se levanta

viento y empieza a hacer frío.

 

 

13/09/2011 19:13 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

domingo, agosto, avellaneda

 

Una fila de quince o veinte

turistas en bicicletas naranjas

pasa en dirección al riachuelo

qué harán acá con este frío

a esta hora de la noche

hoy no hay partido y el cilindro

en penumbras mete miedo

la calle Palaá desierta

a pesar de todo me cobija

miro los árboles desnudos

bajo el cielo gris oscuro

que cada tanto deja asomar

una luna que parece

una sonrisa emoticom

pienso que estaría bien silbar

pero sigo caminando en silencio

en dirección contraria

a los gringos en bicicleta

 

 

22/08/2011 23:45 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

dimensión

 

Un fósforo encendido

sirve para tener idea

de cuánta noche

 

 

09/08/2011 17:43 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

marepsia

 

La vez que el pescado me habló

en las rocas de la escollera

de las bondades de la humedad

el mal humor de los hipocampos

la intransigencia de las ballenas

de cosas que se encuentran

en la concha de los caracoles muertos

yo estaba tan apurado que lo interrumpí

sin embargo llegué tarde y ella se había ido

entonces volví a la escollera y el pescado

no estaba, llamé a mis amigos

para contarles, pero los teléfonos

sonaban y sonaban en habitaciones vacías.

 

 

 

06/08/2011 00:24 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

19 hs

 

No hay ningún pez

en el agua de la tina

ningún sonido en la sala

en la que estoy

dejando que la noche

entre por la ventana

 

 

 

21/07/2011 20:20 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

padres

 

Jesús tuvo la extraña fortuna

de ser hijo de dos padres

uno era el creador de la vida

y lo mandó al muere

el otro era carpintero y construyó

la cruz en que lo clavaron.

 

 

 

18/07/2011 13:12 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

río sin orillas

20110705161455-rio-de-plata.jpg

 

Si acá la tierra tiembla

salto  a la otra orilla

si allá tiembla también

salto a una nueva orilla

¿cuántas orillas hay?

tres, o ninguna, o todas

las orillas del mundo

y si toda la tierra

se pone a temblar

entonces salto al agua

que me recuerda a vos

y si te ponés a temblar

yo tiemblo también

 

05/07/2011 12:11 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

partes del todo

 

Jugando con la fantasía de volar

estiré mis brazos al límite

hasta que se desprendieron del cuerpo

y cayeron al suelo

me iba a agarrar la cabeza

pero las manos estaban lejos

moviéndose como alitas todavía

miré al cielo buscando explicación

pero al echar el cuello hacia atrás

con demasiada fuerza

la cabeza se desprendió del tronco

y cayó al lado de los brazos

desde el piso miré el resto del cuerpo

la cadera inclinada 15 grados

y una pierna levemente flexionada

lo encontré hermoso

como una escultura griega

 

 

27/06/2011 13:23 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

el pájaro bola

 

El pájaro bola

está en la frontera

entre pájaro e insecto

peludo pequeño y zumbón

aparece en sueños pesados

y en las tardes de sopor

incomoda a todo el que lo ve

sus pequeñas alitas

agitan apenas el aire que lo sustenta

se alimenta solo de frutas

y vuela casi siempre en la sombra

amante del verano nunca regresa

al lugar donde ya estuvo

el pájaro bola

es como un punto en movimiento

buscando la frase

que debe terminar

 

 

 

24/06/2011 12:14 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

animalario

 

Un perro sin cabeza

olfatea su propia cola

al no reconocerse

se ataca a dentelladas

entonces lo comprendo

él mismo cercenó su cabeza

en una vida anterior

 

 

 

22/06/2011 20:40 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

walpurgis

 

Esta noche

el asesino es el cadáver

el pájaro es el árbol

el sapo es la princesa

esta noche

la serpiente soy yo

y en este jardín vacío

no hay manzana

no hay mujer

esta noche

dormiré enroscado

en el árbol que vuela

ni bien ni mal

soñando que muero

asesinado

y despierto sin piel

con un vestido nuevo

esta noche

las sombras del bosque

bailan una danza

circular y profunda

que se expande en espiral

esta noche

los muertos nos miran

nos oyen y caminan

detrás nuestro

como dobles

esta noche

parece no irse

nunca

cuando termina

vuelve a empezar

 

23/05/2011 00:47 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

manos

 

Manos de madera colgadas del muro

muro para no decir pared

que es anagrama de padre

manos de mi madre colgadas

del muro de mi padre

de madera por cálidas

preparadas para arder

por venir de un árbol

hecho de manos y caricias muertas

colgadas de clavos que pueden

clavar las manos al madero

como hicieron tantas veces

manos que aplauden en silencio

para anunciarse en las puertas

de las casas de los muertos

que saludan que dicen adiós

en silencio

 

11/05/2011 18:17 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

imago

 

 

Imagino que soy

un poeta chino

un pintor japonés

una cebra que finge

ser gato montés

imagino que voy

en tren a Nepal

a pie a Samarkanda

en globo a Bombay

a tu casa caminando

al revés

imagino que nos

está soñando un rey

debajo de un árbol

y nosotros a la vez

lo soñamos a él

imagino que nos

está escribiendo

alguien que imagina

ser un ciego

que mira un espejo

que sólo refleja

una que otra vez

 

29/04/2011 21:00 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

Oslo

 

Acá en Oslo

ocupo el tiempo

buscando anagramas

padre pared

imagen enigma

eres seré

acá en Oslo

donde no estoy

es casi siempre de noche

estar solo es igual

en todas partes

a veces tengo recuerdos

como si fueran fotos

árboles llenos de hojas

árboles desnudos

el sol como siempre

calentando el lomo de las vacas

 

 

 

27/03/2011 23:42 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

es

 

mientras la tierra ofrece

sus cadáveres sagrados

en la mesa del tiempo

mientras todo eso

que parece casi nada

nos atraviesa

escribir es cosa del cuerpo

todavía

 

06/03/2011 13:50 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

habitáculo

 

En este día singular

en que habito mi cuerpo

como un país desconocido

en el que cada cm3

cuesta más

de lo que puedo pagar

en esta orilla de frontera

sumergido en el agua del cielo

sacudo la memoria

para hacer saltar mi genealogía

en pedazos.

 

03/03/2011 11:18 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

impasse

 

 

Imagino una deuda

de amor impaga

un banco de sangre

anonadada por el miedo

imagino una fila

de personas mirando hacia atrás

adelante el horizonte

se ríe de nosotros

el sol brilla en un círculo

alrededor del cual

nadamos como náufragos

sordos a la voz del tiempo

imagino un espejo

fascinado con su función

el aire enrarecido vibra

en el borde del verano

mecido por las olas

del río más presuntuoso

dejo transcurrir una hora más

imaginando nada

 

 

 

28/02/2011 18:09 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

go

 

Voy en un globo imaginario

de cartón de manganeso

de neón

hecho a mi medida

listo para llegar

al punto de partida

a la hora indicada

voy en cuestión de segundos

a encontrar la mirada

que devuelve el espejo

que no refleja nada

voy a seguir el rastro

que dejaron mis pisadas

que me llevaron lejos

voy a sentir que vengo

midiendo el tiempo

viendo el camino

que va

desapareciendo

voy saliendo

de la vaina

cambiando la piel

deshaciendo me

de la forma

voy a flotar de nuevo

en el sueño

primigenio

sintiendo mi latido

amniótico

voy a decir que sé

que siempre estuviste

ahí

alrededor y dentro

de mí

como si fueras yo

 

23/02/2011 10:50 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

y o u

 

Si querés saber

si hiato o diptongo

miel o mostaza

ayer o mañana

cinturón o corbata

si querés decir

lejos pero cerca

duro pero suave

ancho pero fino

yin pero yang

si querés ser

viento pero lluvia

ahora pero aquí

mar pero montaña

tarot pero I ching

 

si uno y universo

todo y casi nada

silencio y también

palabra

 

si sí o si no

si vos o yo

hoy digo así:

you are me

 

19/02/2011 13:12 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

registro

 

Dejo vagar mi mente

por encima del desencuentro

con la libertad de no pensar

intentando deshacerme de la forma.

Desde lo alto

veo la escena del cuarto:

dos cuerpos inmóviles sobre la cama

mirando girar el ventilador

en silencio.

 

17/02/2011 21:18 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

urna

 

El cuerpo en el cajón de ceniza

impera en el silencio

más allá del tiempo

en el único lugar en que se puede ser

sin estar

 

07/02/2011 17:17 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

Santoka

 

El poeta decide suicidarse

se acuesta sobre las vías

el tren frena a tiempo

los pasajeros enardecidos

lo muelen a golpes

 

10/01/2011 13:51 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

celebración

 

El perro juega en el patio

con la cabeza cortada del cerdo

que la familia devora en el comedor

las cucarachas en la cocina

se preparan para un festín abundante

el gato en la terraza

observa impasible al cerdo sin cuerpo

en un rincón del patio

oculta por las plantas descuidadas

una rata tan grande como el gato

roe las pezuñas que robó de la basura

en el cielo nocturno explotan fuegos

cruzados por súbitas líneas negras

del vuelo nervioso de miles de murciélagos

en todas las casas de la ciudad

cada uno festeja a su manera

la llegada del año nuevo

 

04/01/2011 11:47 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

acualizar

 

Desde la mansa densidad del agua

el barco silencioso me mira

con sus dos grandes ojos abiertos

en la quilla, alimentados

por la luz voraz del reflector

cuelgan ojeras de sombra

cayendo hacia el agua

no sé si estoy ahí

en el cono intermedio

entre dos reflejos

hay una fiesta policrómica arriba

pero suele ser un mal pasajero

que se escurre en dirección al día

no sé si estás ahí

en el centro de la desazón

hierática como una esfinge

este movimiento de superficie

apenas traslada nuestros cuerpos

de una orilla a otra

incesantemente

 

27/12/2010 18:34 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

plateado

 

Soy un falso pez

bebo el agua en la que nado

el agua que me hace brillar

 

21/12/2010 01:12 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

Álvaro de Campos

 

Los otros también son románticos,

los otros también no realizan nada, y son ricos o pobres,

los otros también pasan la vida contemplando maletas por hacer,

los otros también duermen junto a papeles a medio escribir,

los otros también son yo.

 

08/12/2010 11:21 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

glub

 

Me hundo

en la luna

del espejo

del ropero

de tu cuarto

me ahogo

en el reflejo

de la memoria

de tu cuerpo

desnudo

 

 

06/11/2010 21:19 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

el día más lento

 

Domingo indeciso

la luz detrás de los muebles

no se anima a salir

las nubes no se deciden

a soltar la lluvia

yo no me atrevo a decirte

que me he ido de mí

nadie ni nada parece

saber qué hacer

 

28/09/2010 18:38 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

asana

 

Flexiono la pierna y estiro el brazo

para alcanzar el espejo

flexiono el espejo y estiro la mirada

para alcanzar el deseo

flexiono la razón y estiro el sueño

para alcanzar la nada

 

17/08/2010 20:09 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

soy

 

Soy el animal que en la noche vigila

el lecho donde tu cuerpo descansa desnudo

soy el que recorre las orillas del sentido

sin decidirse a entrar en el agua

soy el que sabe y sin embargo olvida

que aunque podamos devorar

la lengua occisa de los dioses

no habrá mensaje alguno

la única voz debe ser la nuestra

y cuando digo nuestra digo mía

tuya

nuestra

 

09/08/2010 22:52 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

lluvia

 

Está lloviendo sobre la tumba de mi madre

el agua se filtra entre los terrones

como si quisiera extinguir la eterna sed de la muerte

está lloviendo sobre la cabeza centenaria

de mi padre que da vueltas en la calle

buscando un fiat 600 que tuvo hace 50 años

cuando lo convenzo de que el auto es un recuerdo

finge que ya lo sabía y sube conmigo a casa

está lloviendo sobre las infectas aguas del riachuelo

en las que la lluvia no tardará en morir

ahogada por las miasmas de esta cuenca negra

llueve sobre el amor que se da

que se niega que se rechaza

sobre el odio y la ignominia

llueve sobre el tiempo y la historia

sobre la marcha inexorable de los días

llueve sobre la desolación de pensar que

el agua que cae no lava nada

sólo cambia la mugre de lugar

deslocaliza la roña pone en movimiento

lo podrido pero aun así

no obstante eso

sin embargo

 

22/07/2010 10:29 Carlos ;?> Hay 3 comentarios.

apariencia

 

Fingiremos que no hemos visto

la mirada aviesa el gesto mínimo

fingiremos no haber oído la vacilación

en la voz al nombrar la palabra

que importa fingiremos que no hubo

rictus en la boca antes de sonreír

en forma sugestiva mente tensa

fingiremos que no hemos fingido

ni hemos visto fingir y de veras

será como si no hubiera habido

fingimiento alguno y todo seguirá

su curso pero cuando nos vayamos

el camino y el paisaje y el mundo

se irán borrando detrás nuestro

y todo será comienzo debajo

de nuestros pies en movimiento

 

18/05/2010 00:54 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

poema sin título

20100506235904-untitled-1.jpg
06/05/2010 19:50 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

doméstico

 

Una cuchara me apunta desde el suelo
parece dirigirse a mí como una mantis
religiosa de metal brillante
parece reclamar una pareja ausente
su par complementario
yo la ignoro a sabiendas intentando sortear
la continua interpelación de los objetos
aunque reconozco mi imagen desdibujada
en todas las superficies silenciosas y frías
y soy cóncavo y convexo como un Narciso
divorciado de sí mismo y de las cosas
en medio de un caleidoscopio especular
que pone en todas partes lo que acaso
no se encuentre en ninguna.

 

 

 

19/02/2010 11:17 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

gen

 

Es aquí donde hay lo que no hay
el lugar en donde estoy después de que me he ido
donde el dolor es límite con letra ele mental
soy víctima y testigo, cadáver y recién nacido
me reproduzco desde mi propia huella digital
en un parto súbito de desgarros malheridos
asumo mi perversa condición de mutante animal
sin genealogía ni hábitat ni apareamiento
soy mi antagonista en esta vida asimétrica mía
mis fauces colmadas de viento abiertas de par en par
derramando jugos voraces que nunca serán saciados.

 

 

 

11/01/2010 08:07 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

arte de amar

 

Si quieres sentir la felicidad de amar, olvida tu alma
el alma es lo que daña al amor.
Sólo en Dios ella puede encontrar satisfacción.
No en otra alma.
Sólo en Dios --o fuera del mundo.

Las almas son incomunicables.

Deja a tu cuerpo entenderse con otro cuerpo.

Porque los cuerpos se entienden, pero las almas no.
 

Manuel Bandeira, de Estrela da manhã (1936)

 

 

03/01/2010 09:12 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

canción de amor

 

Alardear alrededor de tus costas con penachos
de haces de colores robados al cielo de la tarde
Tejer con palabras una malla que contenga
mi idea de lo que significa tu belleza
Ensayar un leve caminar en tus sueños
conservando el equilibrio entre el deseo y la alucinación
Intentar alcanzar lo que parece a priori inalcanzable
para darte lo que se sabe es imposible de dar
son
caminos posibles a seguir en tu corazón
puntos cardinales cuatro.

 

31/12/2009 10:55 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

tanto llanto

 

Al principio yo recolectaba tus lágrimas
en palanganas blancas
las consideraba casi sagradas
y las sometía al sol de la terraza
para fabricar sal y construir
una estatua a tu imagen y semejanza
como una moderna mujer de Lot
tarde me di cuenta de que eras
una lloradora sin desazón
sin angustia ni tristeza ni motivo
sin verdadera pena
tu cerebro era una enorme esponja
que absorbía toda la humedad ambiente
y debía exprimirse para recuperar liviandad
soltabas tus aguas, eras la mujer nube
y yo por consiguiente
el hombre obnubilado
mojaste la alfombra
inundaste el baño
empapaste las sábanas
hembra lacrimógena
ahogaste mi deseo en agua salada
helada
petrificada
pasado el tiempo sólo quedó
una capa de moho
como el que se forma en la superficie
de todo lo que se descompone

 

 

22/12/2009 11:23 Carlos ;?> Hay 3 comentarios.

llueve lluvia

 

Está lloviendo sobre la tumba de mi madre
el agua se filtra entre los terrones
como si quisiera extinguir la eterna sed de la muerte
está lloviendo sobre la cabeza centenaria
de mi padre que da vueltas en la calle
buscando un fiat 600 que tuvo hace 50 años
cuando lo convenzo de que el auto es un recuerdo
finge que ya lo sabía y sube conmigo a casa
está lloviendo sobre las infectas aguas del riachuelo
en las que la lluvia no tardará en morir
ahogada por las miasmas de esta cuenca negra
llueve sobre el amor que se da
que se niega que se rechaza
sobre el odio y la ignominia
llueve sobre el tiempo y la historia
sobre la marcha inexorable de los días
llueve sobre la desolación de pensar que
el agua que cae no lava nada
sólo cambia la mugre de lugar
deslocaliza la roña pone en movimiento
lo podrido pero aun así
no obstante eso
sin embargo

 

16/12/2009 19:06 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

más

 

Tengo una cruz roja pintada
en el pecho de mi camiseta
una  cruz blanca muy notoria como
la cruz de la bandera suiza donde el rojo
está afuera blanca como las cruces
de los cementerios de soldados una cruz
negra más negra que la mentira que la muerte
más negra que la cruz roja que tenía antes
de tener una cruz blanca como la que tengo ahora
otra vez manchándose con la sangre de mi corazón
crucificado poniendo roja la cruz humanitaria
verde de rabia de dolor de clorofila de verdad
que tengo una cruz blanca no sé que hacer con ella
tan pálida que está me da vergüenza me da miedo
parece de hospital cruz de monja de mortaja negra
como la cruz que te espera me espera como la negra cruz
de los montes malditos de la muerte como el ala del cuervo
que nos cubre con su salmo nunca más nunca más
cambiará de color esta cruz roja nunca más
dejará de ser blanca esta cruz negra nunca más
será una cruz la puse a girar como las aspas
de un ventilador en el pecho girando a gran velocidad
este oeste norte sur viento aliento afuera adentro
sentido positivo en tono do mayor rueda de tiempo
de mi camiseta no queda nada de las cruces el recuerdo
rojo blanco negro de lo demás el movimiento vértigo
insolación fermento canto ebrio de corazón irredento

 

05/12/2009 01:36 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

a tu aire

 

La distancia que media entre mis manos
con los brazos abiertos en cruz
se traduce en centímetros cúbicos de aire
que bebería directamente de tu piel
en el instante mismo de cerrarlos para abrazarte
digo, si fuera el caso que estuvieras aquí
pero en cambio se torna preciso hacer
alguna otra cosa con el aire por ejemplo
activarlo moviendo el torso hacia delante
y hacia atrás en forma continua hasta
generar una cantidad equis de electricidad
estática, se la reconoce porque produce un cosquilleo
en la epidermis y eriza levemente el vello,
esto fabrica un campo de fuerza protector y activo
alrededor del cuerpo, una carga positiva
capaz de atraer otro cuerpo que complete
la intención primera, los brazos en cruz
los centímetros cúbicos de aire bebibles
en la piel contenida en el abrazo, etcétera

 

04/12/2009 21:34 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

ex sex

 

Construir una cortina calendario
hecha de sogas con nudos
uno por cada vez que he podido
fornicar en los últimos tiempos
uno por cada nudo en la garganta cada nudo
en el pecho cada palabra que no se dice
levantar los brazos para tocar el cielo
para tocar tus tetas y no tocar nada
abrir la cortina pasar al otro lado
mirar a través de las sogas la pieza
llena de nudos inundada de olor
estacionado creando un clima propicio
para extrañar el amor carnal
estas cuentas no cierran ni abren nada
esta estadística superada por el tiempo
que ha pasado desde que no estás
no serviría ni para ahorcarme no es
más que vicio de coleccionista tardío
apretado en su afán de atar el deseo
levanto los brazos toco el anhelo de tocar
abro la cortina me ubico en el medio
le otorgo a cada nudo una palabra
pensando en el poema que no escribo
a cada nudo una respiración un aliento
pensando en el cuerpo que no abrazo
estas cuentas en la soga forman
un collar que ahoga una trama
en la que los espacios vacíos
son el genuino sustento de sentido
un silencioso reverso de nada
una inmaculada manera de nombrar
lo que está más allá de las palabras

 

02/12/2009 18:29 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

el mundo no es un lugar

 

La nieve cae y una vez en el suelo
se ensucia se pone gris se vuelve
negra se derrite se mezcla
con la tierra el mundo
no es abstracto no es una idea
lo blanco dura un segundo
el instante en que la luz lo señala
luego ya se sabe se le pone un nombre
se lo invita a vivir se deja
de creer en él ya no refleja
el silencio cambió de lugar
miramos para otro lado esperamos
otra cosa que nunca llegará
el mundo no es un lugar es más bien
una presunción que nos resulta
estrecha o demasiado holgada
mientras tanto matamos a los animales
matamos a otros hombres matamos
el tiempo y no solamente el tiempo
cerramos los ojos pero lo que vemos no cambia
la tiniebla es la misma adentro y afuera
nos abraza y nos cubre como una piel
puedo ser yo puedo ser tú puedo ser él
puedo ser una voz que nadie escucha
como el monótono tintineo de la lluvia
las gotas incesantes que caen del cielo
brillando apenas un segundo en el aire
el único instante en que la luz las señala.

 

23/11/2009 09:01 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

inconcluso

 

la edad de la razón
el sueño de los justos
la fuerza del destino
el quid de la cuestión
el sentido de la vida
la hora del perdón
el sabor del pecado
el margen del error
la cima de la gloria
la cara del horror
la lista de los muertos
el grito de dolor
el ocaso del placer
la alegría del hogar
la huella del pasado
el peso del deber
el lugar de la memoria
el otro en la mirada
la cresta de la ola
el final de la historia
la muerte del arte
el reino del revés
el canto del cisne
la parte y el juez
la cara del verdugo
la silla del pintor
la raíz de la locura
el rostro del amor

 

20/11/2009 09:04 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

lectura en el centro cultural moca (1)

19/11/2009 14:57 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

Não deveria

 

Não deveria ser eu
quem habitasse esse pensamento
intimístico
raio fugaz de luz
no limite da consciência
o gosto por uma ordem abstrata
nas relações ou acontecimentos
que propiciam
a música do acaso
soando alta soando
estridente
qualquer dia te espero
na porta de um templo
vazio
qualquer templo qualquer
porta qualquer
dia
de um tempo
vazio


Tradução de Antonio Miranda

 

No debía ser yo
quien habitara ese pensamiento
intimístico
rayo fugaz de luz
en el borde de la conciencia
el gusto por un orden abstracto
en las relaciones o los acontecimientos
que las propician
la música del azar
sonando alta sonando
estridente
cualquier día te espero
en la puerta de un templo
vacío
cualquier templo cualquier
puerta cualquier
día
de un tiempo
vacío

 

 

16/11/2009 15:29 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

maratón de poesía

 

Maratón de Poesía en CCMOCA

Sábado 14 de noviembre

18 hs

Carolina Esses              
Jorge Estrella
Gustavo Goddfried      
Silvia Jurovietsky         
Verónica Laurino

20 hs

Carlos Dariel
Consuelo Fraga      
Nurit Kasztelain     
Thiago Rocca
Ezequiel Zaidenwerg     

 
Domingo 15 de noviembre
 
18 hs

Carlos Ardohain
Esteban Charpentier
María Julia Magistratti
Elba Serafini
Verónica Viola Fisher

20 hs

Gerardo Curiá
Gabriela Franco     
Marcelo Leites
Valeria Meiller       
Liliana Ponce

Centro Cultural MOCA
Av. Montes de Oca 169

Coordinan: Florencia Walfisch – Ana Lafferranderie

        

05/11/2009 11:45 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

sex o no sex

 

Apretar el ombligo como una tecla
hace caer toda la vestimenta
y el cuerpo está listo para su función
el dedo dentro de la boca asegura el silencio
entre los dientes y la lengua decidirán
el dedo en la oreja quiere llegar al cerebro
por el camino más sinuoso, otro dedo
lo intenta por la nariz con mayores
probabilidades de éxito, el centro
del placer queda lejos de la frente,
pero nunca se sabe, el dedo en la vagina
pide tibieza y humedad y le serán dados
la vagina pide otro dedo, el dedo en el ano
pide seriedad y firmeza y el ano recién
empieza a saber lo que es bueno
en este escenario digital y privado
derramamos fluidos secretamos
nuestro olor animal sobre la piel ajena
señalamos siempre en la dirección
del deseo somos como nubes
oscuras hinchadas de electricidad
en la fatuidad festiva del sexo

 

03/11/2009 09:58 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

di vi siones

 

El día y la hora en que sentí que por fin estaba listo
tracé una línea sobre el mundo con un pincel
con un puñal con un canto de moneda
y ubiqué de un lado a los saciados los hartos
y del otro a todos los que padecen hambre y privación
pero el mundo alteró peligrosamente su forma
entonces decidí borrar la línea y trazar otra
en una dirección diferente y puse de un lado
a los magnánimos y del otro a los que aman
solamente el dinero, pero así el mundo se convirtió
en un mercado gigantesco, volví a borrar la línea
y recordé que las curvas tienden más a la armonía
entonces dibujé un enorme círculo y puse dentro de él
a todos los adultos y afuera, rodeándolo, a los niños
los bebés, los ancianos, pero tampoco dio resultado
porque a la noche los adultos aullaban, gritaban y gemían
y no dejaban dormir a nadie dentro del círculo ni fuera de él
de modo que volví a la línea recta, y de un lado ubiqué
a los vivos y a los que no nacieron todavía y del otro
a los muertos y a los fantasmas y a los recuerdos
de sus seres queridos, y se formó una cortina de humo
entre un lado y otro y era como una nube de color rojo
y me produjo un hondo desasosiego y también borré esa línea
decidí hacer círculos concéntricos y en cada uno escribir
un nombre diferente elegido al azar y armar varios grupos
de círculos hasta que me cansara o quedara mareado
y se armaron familias inefables y remolinos y pequeños tornados
y un dibujo lindo de ver y un vértigo, un efecto de arte cinético
pero me aburrí rápido de esa efervescencia y borré todas las líneas
y esparcí los puntos en el espacio al azar y formé constelaciones
y me arrojé al agua densa y oscura sin saber nadar
y aún así flotaba y me sumergía y era divertido aunque inquietante
y cerré los ojos y dejé de lado tantas cosas que antes parecían
primordiales y no lo eran en modo alguno y me abandoné
y me dejé ir y respiré cada vez más despacio y profundo
y fui cayendo en mí entrando en mí subiendo a mí así como
si yo ya hubiera estado ahí aquí en mí antes y después y siempre

 

21/10/2009 11:53 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

kusho

20091016203116-imagen-2.png

 

Un círculo es un camino
que regresa al mismo lugar
después de una parábola perfecta

Yo quería que mi vida fuera así
pero ningún dibujo se parece a otro
y todo tiende hacia la nada.

 

fotografía de shinichi maruyama

16/10/2009 16:31 Carlos ;?> Hay 3 comentarios.

collage

20091016161359-atencion.jpg

 

la letra A parece y ya
se sabe: primero viene la letra
después la palabra
hay un sol negro debajo de los techos
hay un agujero donde debería estar el sol
una nube rosada sobrevuela un cartel
horizontal vertical escandalosamente axial
adónde va la tensión con tanta ortogonal
el ruido blanco que rodea las formas
se parece al silencio
el sol negro como un agujero invertido
hace girar a todas las formas en su lógica
de eclipse, si yo supiera cuánto frío
traerá su ausencia ni siquiera
lo diría, el trazo sobre el papel
el papel sobre papel, la huella
que recuerda el gesto
alimentan y conforman el paisaje
lo he tocado tanto que no necesito verlo
lo he tocado como si fuera ciego
con ganas de olerlo de llevarlo a la boca
de desarmarlo y hacerlo de nuevo

16/10/2009 12:14 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

s t

 

Te aterra
el final de todas las cosas que más amas
la música ayuda pero no, a veces es peor
huir
no aplaza los acontecimientos no anula el error
la poesía sirve pero no, a veces es lo mismo
morir
no parece una salida no redime del dolor
no es más que un velo más en la misma trama.

 

13/10/2009 23:36 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

umbral

 

Golpeando las puertas del silencio
sé lo que hay del otro lado
mis golpes no suenan
nadie va a oir, nadie abrirá
pero no puedo dejar de golpear

 

 

05/10/2009 13:40 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

pensar en A.

 

Las huellas del suceso como surcos
en el alma de los deudos
trazos o líneas de fuga
de una luctuosidad intolerable
el eco del gesto que proveyó
la soga para atar el aire
la cruz empuñada la familia rota
lo que da y lo que quita al mismo tiempo
como el gesto de un brazo amputado
la herida que no cierra pero ha cesado
de sangrar
corazones dañados por la ausencia
atados con dolor a su destino
trunco.

 

12/09/2009 20:16 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

entre nos

 

quisiera romper este silencio lato
decirte que no me mires como a un cuadro
con esa absorta interrogación
que se le dedica a los objetos
misteriosos, sí, pero vacíos
ya que guardan su secreto a la vista
en la superficie del riesgo
esta vanidad de la postergación
no merece tanta pompa
entre vos y yo el abandono de las formas
quisiera decirte una palabra
en la que cada sílaba fuera una piedra para pisar
atravesando la corriente
una palabra larga que despliegue nuestros pasos
a medida que hablamos el camino
una palabra que nos haga cosquillas
en el medio de las certezas
entre vos y yo la circunvolución del deseo

 

04/09/2009 02:37 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

binario

 

Siempre lo mismo

ahora no ahora sí

necesidad o compensación

causa o defecto

salto casilleros llego al cielo

pero no puedo

mentir no quiero

seguir

así como así

el otro lado del espejo

el fondo del pozo

al alcance de las manos

si me doy vuelta de pronto

sorprendo a mi sombra

intentando huir

atándose en el viento

ahora sí ahora no

quien podrá decir lo mismo

de mí

quien podrá

ser otro distinto

que entienda qué significa

ser uno como yo

doble o sencillo

amor o dolor

aquí o ahora

quemo etapas llego a la meta

pero no hay final

no hay amor sin vos

sin dos

no hay pena no hay amor

no hay nada

más que un hombre

y su doble

o su sombra

siempre lo mismo.

 



17/08/2009 13:51 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

biografía

 

nací

amé

morí

 

 

 

12/08/2009 12:26 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

des afora do

 

Corro delante
de la primera persona
del singular
quiero poner distancia
saltar fuera de mí
me siento escupir el aire
como si no
fuera necesario respirar
no sé si la realidad
durará
tanto como mi carrera

escaramuza

 

10/08/2009 21:04 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

no minar

 

Palabras en la pizarra
de un bar
palabras en un cartel
de publicidad
todas las palabras
me hablan de vos
y a la vez hacen mención
a lo absurdo del mundo
palabras en la hoja blanca
de un cuaderno
atadas todavía a la tinta
que las dibuja
tentadas de gritar
para romper el silencio
del que salieron
la tarde se apaga
como la pantalla de un monitor
acá no hay nada para mí
ninguna palabra te nombra
porque yo no me atrevo
a escribirla
y voy rodeando tu ausencia
avanzando en espirales
de pensamientos vacíos
hojarasca que cubre
mi cuerpo desnudo.

 

09/08/2009 20:23 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

imagen

 

Una mujer joven parada sobre una piedra
como un pedestal, esperando
una señal,
sobre ella se balancean dos zapatillas
colgadas de un cable, logos
en el aire
la chica no sonríe, ni falta que hace
los árboles sin hojas no tienen pájaros
lejos se oyen los ladridos de un perro
planeta cartón, ni el río rima ya con nada…
mañana será otro día.

 

04/08/2009 11:21 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

un demonio menor

20090722234443-mostro.jpg
22/07/2009 18:48 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

escribir

 

Escribo contra la corriente, porque escribir significa creer todavía en algo, porque si no lo hiciera la pulsión de muerte me arrastraría, me pasaría por arriba, me borraría del mapa.
Escribo para no arrepentirme de no hacer, para interpelarme, para sacarme la máscara y dar la cara por mí, para prolongar la función más allá de los bostezos del público postergando indefinidamente el acto final.
Para sospechar que pasado un tiempo vos estarás leyendo y llegado a este punto pensarás: otra vez el recurso de interpelar al lector, pero no podrás dejar de leer porque si lo hicieras el texto moriría.
Porque mis palabras pretenden tejer un conjuro, porque escribo como quien construye una máquina inefable, un mecanismo preciso cuya función no se conoce todavía.
Escribo sabiendo que será inútil pero lo haré de todos modos, añorando la alegría de los que saben o creen que todo es un sueño, que nada merece ser tomado en serio, que el tiempo no existe.
Escribo porque es un acto físico y para mí es igual que dibujar. Un trayecto, un itinerario, un paisaje, casi un retrato.
Porque creo que la palabra tiene poder, que materializa y concreta, que puede sanar, revelar, ser transformadora.
Y también porque escribir es hablar en silencio.
Y es económico, mínimo, verdadero.
Y porque implica no estar solo.
Escribo porque todavía soy capaz de amar.

 

21/07/2009 10:23 Carlos ;?> Hay 3 comentarios.

el pintor

 

 

Giorgio el misterioso

antes de transformarse

en Giorgio el oscuro

arrojó las claves del silencio

en la tela vistió los maniquíes

del dolor que provoca

la ausencia del deseo

contradiciendo a Buda

antes de contradecirse

a sí mismo buscando ser

clásico en su anacronismo

en cualquier plaza vacía

subrayada por el humo del tren

hay enigmas eternos

que se deslizan huyendo

por el declive vertiginoso

que separa la luz de la sombra

por la arista que hiere de soledad

a los objetos y al hombre

que no está.

 

 

18/07/2009 18:25 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

opacar

 

Empecé a pensar
que llegar al final
era cosa de no creer
me di vuelta en el aire
para caer hacia arriba
me arrastré a la par
de mi sombra
ignorando el ángulo
que nos separaba
sintiendo en la suela
de mis zapatos
esa desolación de frontera
en el filo de la luz
como si fuera necesario
dejar un rastro
para la memoria
sangrando oscuridad

 

14/07/2009 17:39 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

así es mamá

 

Generosa va dejando sus fluidos alrededor
como maná para sus hijos
contando los dedos de sus manos
de sus pies las penas de su pecho
los pechos secos de su presente
alrededor de la mesa puesta
donde la comida fría se devora
el tedio las lagañas del ojo marital
cuidado con las palabras cuidado con
el perro que cuida la puerta no ladra
sin motivo aparente los detritus tristes
taladran la memoria nos habíamos amado
tanto fue el cántaro que al final la fuente
colmada de reproches se comió la alegría
tarde vacía llovía sobre mí en el futuro
no habrá psiquis capaz de amar tanto
olor a cuerpo viejo cansado muerto aún así
tiene su habitáculo en la memoria
había una vez un niño escapando de su casa

 

12/07/2009 20:28 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

ex voto

 

Hace un tiempo perdí mi mano derecha
en una batalla en Plaza de Mayo
en medio de un torbellino de gases
machetes y caballos
fue una hermosa escena barroca
donde la sangre era el pigmento dominante
ahora, con mi capacidad de acariciar
reducida en un 50 %
cada vez que hay una manifestación en la plaza
un chirriante cosquilleo invade con furia la mano ausente
ocurre que tengo un muñón en extremo sentimental.

 

30/06/2009 12:07 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

escribir en el aire

 

Una línea que dibuja
las parábolas invisibles
del vuelo de una mosca
durante toda su vida
hasta que la veo morir
en mi mesa bajo la lámpara
sobre la blanca hoja iluminada
para ella como un escenario
esa línea es lo que escribió
la mosca con su cuerpo
con su vida que termina aquí
provocando en la mirada testigo
esta reflexión esta mínima ceremonia
de sepultarla en la tierra húmeda
de una maceta en el balcón

 

22/06/2009 15:57 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

solitud

20090619053304-hombre-solo.jpg

 

Un hombre parado frente a la lluvia
se distrae leyendo un periódico.
En algún lugar de la ciudad
dentro de un subterráneo en marcha
otro hombre escribe de corrido una frase:
                                 -Guillermo es tímido-
                                 -Guillermo es tímido-
                                 -Guillermo es tímido-
La lluvia cae con fuerza
sobre un bidet abandonado en el baldío
dos o tres moscas perdidas
golpean los vidrios de mi ventana
yo me dejo ir con las gotas que caen
y me estrello contra el suelo.
Es la tarde de un sábado.

 

19/06/2009 01:33 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

corrido

 

La mudez del cuerpo
es puro desplazamiento
ahora todo es
deseo textual

 

 

17/06/2009 15:20 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

si...

 

Si la ventana fuera
además de ventana espejo
el paisaje que veo sería
mi reflejo
si el espejo fuera
ojo además de espejo
del otro lado habría
una imagen invertida
una ventana al revés
un espectador colgado
con la cabeza en los pies
pero si el ojo fuera
espejo y ventana a la vez
entonces adentro y afuera
seguramente habría
mucho más que simetría.

 

29/05/2009 11:23 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

la estupenda futilidad de todo

 

Estoy planeando un robo
lo quiero hacer perfecto
entonces lo haré público
que todo el mundo lo sepa
y nadie lo crea
seré el autor inocente
del crimen perfecto
mejor todavía
pluscuamperfecto
el inimputable
dueño de un botín
inenarrable
que el mundo vio
y olvidó incluido
yo

 

22/05/2009 18:27 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

matar el tiempo

 

Inflando forros hasta que queden del tamaño
de baguetes esos panes espectrales salchichas vacías
de contenido salchichas obscenas pero menos obscenas
que las verdaderas salchichas inflando forros queriendo
matar el tiempo hasta reventar el aire comprimido
en los pulmones en el mundo el aire entero
que rodea al planeta esta tarde esta noche que habrá
luna llena y será el cumpleaños de alguien y habrá
alguien que me amaba y ya no me recuerda cómo
era cómo éramos en el tiempo en que usábamos
el tiempo de otra forma después de inflarlos
lo mejor es hacerles un nudito en la punta
tirarlos por el balcón soltarlos en el aire que vuelen
como colecciones privadas de suspiros envasados
sobre la ciudad sobre los techos del suburbio sucio
como la memoria sucia como la muerte porque esta
noche alguien habrá de morir alguien habrá muerto

 

16/05/2009 16:38 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

quién sabe

 

Había aire
había vacío solamente
unos pasos más allá
lo mejor era no detenerse
para cambiar de tiempo
verbal
lo mejor era cambiar
de cuerpo en pleno vuelo
aunque para eso hace falta práctica
lo mejor es ensayar por la mañana
cuando estás seguro
de que resta todavía mucho día
cuando las cosas aparentan
ser lo que parecen
lo mejor es caminar como quien baila
un pie delante y otro detrás
un leve giro no perder
la gracia
no perder el humor
no perder
la calma
lo mejor es leer al revés
y siempre permanecer
en movimiento
más allá está el silencio
y quién sabe qué
más

 

10/05/2009 14:34 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

jugo

 

Una rodaja de limón
es un reloj de horas diurnas
me hace pensar en una antología
de todas las cosas redondas
y amarillas del mundo pero
no hay tiempo para enumerarlas
en este reloj de nueve gajos
tan apto para aderezar un trago
o acompañar el té verde
este cuadrante que muerdo
para astringir lágrimas y mocos
los fluidos y las secreciones
provocadas por un agujero
que no se ve que está dentro
de la cáscara de mi cuerpo
ese orificio que produce
un remolino que gira
en sentido contrario a las agujas
de este reloj de nueve horas
como si pudiera volver
al tiempo en que ese agujero
no existía todavía y el limón
ni siquiera había sido
desprendido de su rama
la mueca que provoca
en mi rostro su ácida potencia
parece una sonrisa o un rictus
de dolor sostenido en silencio
en el tiempo que dura un hiato
en el espacio que existe entre
un punto y otro punto y otro punto
en una línea de puntos

 

02/04/2009 16:55 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

a tarde ser

 

El cielo color gris cinco en la escala
de valores encapota la silueta de la city
en medio de unos edificios viejos
sube una columna de humo blanco
mi hemisferio izquierdo me dice: incendio
miro las nubes me gusta el cielo así
debajo del puente todo es negro casi
no hay agua ya ni vida queda
unas bandas amarillas el reflejo de las luces
la noche inminente el viento amenazante
el horizonte desaparecido el agua en el aire
el lobo no abre la boca ya casi no come
no queda nadie que se jacte de estar vivo
al lado del puente un inmenso cartel rojo
exhibe un slogan de campaña una frase
de ocasión: la seguridad se hace
del otro lado el cartel rojo de Caserita
postales de la frontera poemas sin escribir
teléfonos mudos habitaciones vacías
recibo un mensaje que me dice que la nada
y el vacío son inspiradores preferiría no saberlo
preferiría estar lleno mi hemisferio derecho
piensa en la luz piensa en el espacio
piensa en color rojo negro blanco gris
salgo a la curva del balcón me dejo mojar
de este lado y del lado de allá es igual
el lobo no está el lobo perdió los dientes
el pelo las mañas murió por su boca
ahíto de carne podrida harto de alimentar
los rincones del conurbano con su fama
no era en verdad un lobo era un perro
abandonado cansado de ladrar para nadie
el humo blanco ahora es negro el cielo
también como la boca del lobo muerto
como la muerte que espera en el horizonte
como la noche que espera por mí

 

 

16/03/2009 21:39 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

yo era

 

Yo era un buscador de oro
con pies de barro
que no encontró nada
más que la piedra
que persiste en el tiempo
yo era silencio
sombra de humo
puro yo agazapado
en lo más hondo
de la carne elemental.

 

16/03/2009 12:40 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

santo oficio


Jesucristo tenia una estrategia
de comunicación, el mensaje
más sofisticado transmitido
por los canales más simples
y en la mesa siempre había
pescado fresco un poco de pan
unas cuantas copas de vino
algunas mujeres llamadas Maria
lo suyo era lo básico
una túnica un par de sandalias
hablar en parábolas caminar
sobre el agua perdonar al enemigo
siempre me pregunté si su padre
construiría cruces en la carpintería

09/03/2009 20:15 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

diagrama

 

“La diagonal es la distancia más corta
entre la ausencia y el placer”
así fue como aprendimos a ser oblicuos
a caminar borrando las huellas
a cruzar el río y volver
a la misma orilla
a despedirnos antes de haber llegado.

(No es un error de procedimiento,
solo una incorrecta interpretación de la geometría).

 

04/03/2009 18:11 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

no

 

No me des la espalda
ni aún así
que me sorprendas
trepando por el chorro de agua
subiendo por la columna de humo
no me quites la palabra
ni que fuera
mi discurso incomprensible
mi verbo abrumador
ya verás que no me ahogo en tu agua
ni aún así
que me respires a mí
no me camines los pasos al revés
como si fueran huellas en el viento
que no dejaron mis pies
no me digas que no
y no te lo diré yo
ni ahora
ni después.

15/02/2009 08:53 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

sub marino

 

Este raro amanecer agonizado
tan cerca del límite de mi propio yo
tiene que ver con los restos de un amor
que son marcas en el mapa
del viajero cansado que por fin regresa a casa.

Esto no es un juego, hay algo
que enajena esta mañana, soy el mismo
pero no, las formas blandas
del mundo no resisten nitidez alguna.

Todo es precario, inasible, fugaz,
semejante a la luz que se mueve en la densa niebla
como si nadara en el aire.

Este despertar desestabilizado
se corresponde con la inefable sensación
de habitar en un mundo submarino
sin llegar a comprender del todo
la literalidad del agua.

 

13/02/2009 09:18 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

polvo

 

El polvo entra en la casa
a su aire
al amparo del sol
el polvo ama las cosas
las cubre se pega a ellas
a la espera de que venga
un niño y dibuje con su dedo
un pájaro una nube un tren
un niño que sonríe
mientras dibuja con su dedo
en el polvo en la arena
en la ceniza del tiempo
que cubre las cosas y los cuerpos
y los sueños y los recuerdos
y el espacio que hay entre ellos
que nunca está vacío

 

05/02/2009 09:59 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

arder

 

Déjame descansar sobre tu alfombra
dice Anne Sexton en el poema, aquí no hay
alfombra alguna pero es una tarde
para descansar, leo recostado en el sillón,
afuera arde el aire de febrero y el hipnótico
ladrido de perros lejanos, muertos de tedio
y de sed, rebota entre los edificios,
al poco rato me quedo dormido
y ya no sucede nada más.
Despierto mucho después con el libro en la cara,
mi respiración tibia humedeció el papel
y algunas palabras quedaron pegadas a mi boca,
no es que mi aliento se haya unido
al aliento poético de Anne, ni que yo
haya bebido sus palabras cuando dormía
pero leo: aquí está el ojo, aquí está la joya
esa frase me inquieta de una manera
desconocida, tengo mucha sed,
tiembla la luz que me rodea
y yo caigo en el último verso:
ardo del modo en que arde el dinero.

 

04/02/2009 16:45 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

¿yo?

 

arrivederci roma
el que se quedó solo se embroma
los muñecos abandonados de la infancia
intoxicados de naftalina en los desvanes
arrullándose a si mismos
pasará pasará pero el último quedará
pues entonces quién lo tiene
la muerte es la última frontera del deseo
cada vez que puedes
flirteas con ella
¿yo señor?
no señor,
yo argentino

 

30/01/2009 15:38 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

o de otro

 

Me preguntaste en qué pensaba te dije en nada
pero no era cierto, pensaba que en algún lugar
debe haber un orificio, un agujero único
no demasiado diferente a otros por el que si uno mira
del otro lado no ve nada y ese es el ojo de la aguja
por el que debe pasar el camello, es el legítimo agujero
por el que hay que hacer pasar el mundo hacia el otro lado
para darlo vuelta como si fuera un guante para que al fin
la cosa funcione todo tenga sentido sea posible ser feliz
el orificio no debe ser demasiado grande lo imagino
del tamaño de una boca formando la letra o
con eso alcanza con eso debiera ser suficiente pero el hombre
que haga el trabajo el hombre que empuje el mundo
al otro lado a través del agujero ese hombre sí, ese hombre
debe ser una cosa seria ese hombre no debe tardar en llegar

 

29/01/2009 16:10 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

licuefacción

 

Fui a tomar el café y se me cayó
la cara dentro de la taza
la sorpresa hizo que se me cayera
la taza de las manos
lo tomé como una señal
y mi corazón cayó en la incertidumbre
y yo me perdí en un mar de dudas
justo en este planeta que está
cubierto de agua casi por completo

 

25/01/2009 14:54 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

¿escaleras?

 

¿escaleras? Sí, escaleras
para neutralizar los planos
inclinados de este laberinto
camuflado de jardín de piedra.

 

23/01/2009 08:02 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

estío

 

Con  una temperatura tan alta como ésta
todo se descompone demasiado rápido
incluso las palabras proferidas
comienzan a oler mal antes de llegar a destino
son  como morder una cáscara sabiendo
que ningún jugo saldrá y aún así pensamos
en el agua como si estuviéramos en ella
nos creemos más livianos que el aire
pensamos que podemos cambiar las cargas
eléctricas de las nubes y caer a tierra
como una bendición, como algo anhelado
pero todo se reduce a motas de polvo, partículas
de materia seca por las que ni el pensamiento
ni el deseo pueden fluir porque apenas hay
un hombre solo una mujer sola una luz asesina
que los recorta y los reduce a meras figuras
que adornan el vacío de la ciudad en verano.

 

17/01/2009 17:14 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

hoy

 

Voy por el borde
donde no soy
anido en mi
yo epidérmico
tan intangible
casi parece
un efecto óptico
quisiera sumir así
disuelto en luz

 

15/01/2009 23:39 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

usual

 

En esta casa no hay paz
el viento ulula y no me deja
pensar con claridad en ella
debe estar dibujando mapas
de nuestra relación
pintando territorios con verde
marcando fronteras en rojo
y los ríos que alimentan la tierra
con ese celeste de lápiz escolar
¿es el peor o el más verdadero
de los lugares comunes
asociar los perros que aúllan a la luna
con el deseo por una mujer?

 

09/01/2009 10:01 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

s/t

 

Soy un falso pez
bebo el agua en la que nado
el agua que me hace brillar

 

05/01/2009 17:26 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

anagrama

20081225192018-anagrama.jpg
25/12/2008 15:20 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

no dio

 

Puse a siete monjes a meditar
alrededor de mi concepto del dinero
pero ninguno de ellos era yo
y este procedimiento no dio frutos
el cuerpo estaba ausente
y el dinero no es un árbol
es una piedra sosteniendo el equilibrio
en un alambre de alta tensión

 

 

 

23/12/2008 16:21 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

el instante de la luz

 

La nieve cae y una vez en el suelo
se ensucia se pone gris se vuelve
negra se derrite se mezcla
con la tierra el mundo
no es abstracto no es una idea
lo blanco dura un segundo
el instante en que la luz lo señala
luego ya se sabe se le pone un nombre
se lo invita a vivir se deja
de creer en él ya no refleja
el silencio cambió de lugar
miramos para otro lado esperamos
otra cosa que nunca llegará
el mundo no es un lugar es más bien
una presunción que nos resulta
estrecha o demasiado holgada
mientras tanto matamos a los animales
matamos a otros hombres matamos
el tiempo y no solamente el tiempo
cerramos los ojos pero lo que vemos no cambia
la tiniebla es la misma adentro y afuera
nos abraza y nos cubre como una piel
puedo ser yo puedo ser tú puedo ser él
puedo ser una voz que nadie escucha
como el monótono tintineo de la lluvia
como las gotas incesantes que caen del cielo
brillando apenas un segundo en el aire
el único instante en que la luz las señala.

 

08/12/2008 19:30 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

A

20081207233421-a-sobre-a.jpg

obra de Joan Brossa

07/12/2008 19:34 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

magia blanca

20081205231451-2454556.jpg

 

instrucciones para desarmar el paisaje:
sacar de su lugar la línea del horizonte
enrollar juntos el suelo y el cielo
atar el rollo con la línea
usar el rollo como catalejo para mirar a través de él
fijar la mirada en la última nube
que flota en lo alto hasta incomodarla
y lograr que se vaya
(las nubes son bastante tímidas)

 

 

 

 

 

03/12/2008 12:56 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

sinfin

 

Quise tapar un agujero
pero después vi que no era
un agujero era un pozo
quise llenar el pozo
pero después vi que no era
un pozo tenía salida por el otro lado
era un túnel me interné en él
lo recorrí de punta a punta
salí y cuando estuve parado
lo volví a confundir con un agujero
quise taparlo pero después
vi que no era un agujero
era un pozo quise llenarlo
pero me di cuenta de que tenía salida
por el otro lado era un túnel

 

30/11/2008 13:12 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

allá

 

Al fondo de la pampa
donde está la raya donde empieza
el cielo hay
un ocaso vencido
de colores imposibles,
la naturaleza también puede
mostrarse desesperada.

 

 

25/11/2008 09:33 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

nex o

 

Me amparo en el componente gaseoso de mi ser
para evitar ser arrojado de mí
el truco consiste en girar hasta poner en marcha
una fuerza centrípeta como un antitornado
y los pensamientos sentimientos recuerdos emociones
formen un núcleo que vertebre todo lo demás
y esa inmaterialidad se torne transparente
gravitacional polifacética entre lo que es
y lo que se nombra entre lo que soy y lo que imagino
entre la vida y la muerte entre el tiempo y el amor

 

24/11/2008 16:09 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

ex sex

 

Las luces caen cortando el humo
debajo del tinglado donde baila Rosi Can Can
moviendo sus muslos embutidos en medias de red
con las que quiere pescar el dinero
húmedo de sudores y alcohol
a veces Rosi se siente tan mal
que se ahorcaría con sus propias ligas
a veces Rosi lo hace tan bien
que piensa que en verdad ya ha muerto
y las chapas y las sillas y los focos
son parte de su precario sarcófago
tan habituada como está a las babas
y las miradas bobas de los hombres
fofos que debajo de su pantalón apenas
pueden agitar su frustración a medias
como si fuera un gusano ciego
al que quisieran asfixiar dentro de ella
a veces Rosi la saca barata
y siente un toc toc en la puerta
endeble de su camarin y una mano
vacilante le acerca un ramo
de claveles algo marchitos pero
todavía hermosos como ella
entonces ríe halagada
pero no dice nada apenas
el gesto de su mano helada
que se agita en el aire y parece
despedir al emisario parece
decirle bye bye corazón
via via mi amor salí de acá
rajá turrito rajá

 

20/11/2008 17:10 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

ciclo

 

nací
amé
morí

 

 

 

 

 

17/11/2008 08:55 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

parte de todo

 

Lo duro se articula con lo rígido
lo blando se entiende con lo blando
y para relacionarse cuentan
con un estado intermedio de la materia
no hay pausas en el girar de la rueda
todo organismo vivo avanza en el tiempo
y en ocasiones algunas células
en ciertos individuos de una especie
engendran pensamiento.

 

14/11/2008 09:12 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

átomo

 

Un minuto vacío en la tarde calma
tiene tanto vértigo alrededor
como leve es el silencio que lo habita,
contiene esa clase de poder
que podría iniciar una catástrofe.
Lleva más tiempo hablar de él
que vivirlo.

 

13/11/2008 09:19 Carlos ;?> Hay 3 comentarios.

viscoso

 

Hoy el rojo de mi corazón
lo tengo en las mangas
que son mi parte árbol
mi parte mangangá
cuando doy un abrazo
mancho de sangre.

 

11/11/2008 16:14 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

tan así

 

Es tan difícil amar
una deidad cotidiana
como romper con los dientes
las perlas de la noche
que cuelgan del cielo
de los muertos

 

11/11/2008 16:11 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

efímero

 

Fragilidad extrema:
un tallo de ceniza en el desierto,
el parpadeo de la luz
en el temblor de los labios.

En la cornisa de la razón, el ahogo.
Un instante,
un latido antes
del adiós.

 

06/11/2008 13:03 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

el dedo de Lamborghini

 

1 en sí mismo
índice grafálico
apunta hacia lo alto como señal
de sentido o dirección
como si quisiera dibujar
el culo de dios con un giro
y metérsele dentro para revolver
los cabos sueltos
la trama simbólica.
El índice es siempre uno
y uno separado del todo
es sólo
aire de rebelión, hacedor
de remolinos, apuntador
sibilino, margen,
pura excepción.
Sin embargo apunta hacia arriba
como si quisiera ser
como si quisiera decir.

 

31/10/2008 20:38 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

elecciones

 

aire
no muro
junco
no viga
luz
no sombra
no
sombra no

 

23/10/2008 01:23 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

tan teo

 

si yo hubiera

si alguna vez

si acaso

 

pero no

 

 

15/10/2008 16:02 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

primavera siempre

 

Si pudiera levitar a un metro o dos del piso durante todo un año
y permanecer inmóvil en el mismo punto del espacio
mientras la tierra completa su giro rutinario
aguardaría inmóvil a que la plaza de todas las tardes
regresara lentamente a mi encuentro
cargada de vivencias desconocidas por mí.
Quizá yo sería de ese modo un año más joven que ella
y los mismos árboles de siempre me parecerían extraños
y yo me habría habituado a vivir en el aire
y percibiría el vértigo sutilísimo que lo constituye y lo recorre
o comprendería que las formas necesitan movimiento para permanecer unidas
o creería entender que todas las cosas y todos los seres
que se desplazaron frente a mí desde que me detuve
no hicieron otra cosa que cambiar todo el tiempo
para seguir siendo las mismas cosas, los mismos seres
y en algún sentido se han duplicado
afirmándose en su esencia un año más
avanzando despacio y tranquilos hacia la muerte
y mirado desde ese punto de vista
quizá yo he girado al revés, como si estuviera huyendo
hacia la infancia, eligiendo vivir continuamente en primavera.

 

14/10/2008 03:52 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

todo el resto

 


a Guillermo Motti


I

Lejos de mí, de Alejandría.
Morirse balbuceando
algo de Justine.
Algo, acerca del amor y cosas
peores todavía.

Ay, aquellos tiempos
cuando trabajábamos
y trabajábamos como hormigas
desvelados en puras inutilidades.

Un poco más flaco y ya estás muerto,
le decía y enterraba
mi dedo en sus costillas.
Gramo más, gramo menos,
ahora ya estás muerto.

II

No sé. No estoy segura.
Podría saludar esos huesos felices
si pasaran volando
como pájaros prehistóricos
con ruido de articulaciones.
Podría incluso saludar a la bandera.
A cualquier bandera
mientras las cosas fueran lo que son.
Pero tampoco estoy segura.

Y ahora no sé dónde encontrarte
manchado de tierra persistente o rojo vivo.
Colgado de vos mismo en el esqueleto
de siempre y sin embargo nuevo
cada tanto,  cada poco. Creo.
Pero no sé y me horroriza, me horroriza
como si hubiera muerto un niño.

Sólo la ciudad es real.
Sólo la literatura
y este ardor en la garganta
y mi manera de adorar el suelo
como si a esa altura existiera el paraíso.

Pero sólo la ciudad es real.
A veces, la literatura.

III

Quizá recién ahora se trata
del último suspiro,
del asma o de la marihuana,
de la transformación definitiva.

Existe y no está allí,
podés tocarlo y en verdad no.
¿Lo vemos no lo vemos?  No sé.
No estoy segura.

Sólo la ciudad es real
y la suela del zapato.
Sólo la literatura y el ardor
en la garganta.
 
Acaso podamos posar la mirada
sobre la superficie de las cosas.
Acaso hacer callar
el silencio que nos rodea.
Acaso perder la compostura y gritar,
incluso morir,
y el tipo que muere en este caso,
en serio,
ese sí que estaba loco.



Eleonora Filkenstein

 

10/10/2008 10:46 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

el patio


¿Acaso imaginaba
como una deidad
a la oruga iridiscente
que paseaba por los nervios
de la parra del patio
de la casa de mi infancia
en el verano, allá
hace tanto tiempo?
Y los caracoles
que poblaban el jardín
después de las lluvias
cuando el olor a tierra
trepaba por el aire
¿no eran también como milenarias
esfinges en miniatura
que con parsimonia
dibujaban con trazo brillante
innumerables laberintos?
Y el canto de los grillos
y de las ranas y el perfume
del jazmín del país
y el olor lejano del mar
y la luz de las estrellas
y las rosas en sombras
y el viento entre las hojas
y las manos de mi madre.

 

08/10/2008 18:51 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

ni no

 

No decir
ni pío
ni mu
ni agua va
no estar
ni muy lejos
ni tan cerca
ni ahí
no actuar
ni al tun tún
ni sin ton
ni son
no olvidar
ni tu cuerpo
ni tu olor
ni tu voz

 

29/09/2008 17:17 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

oh (dolor electrodoméstico con forma de reloj de arena)

 

Parece irreal pero
tan profundo
oh, tanto dolor debe ser
un agujero cero
más negro que
más allá de
todo perímetro
ex
centris
quién sabe si restará
tensión poética
mencionar que en el televisor
encendido en la cocina
la lluvia catódica
indica el fin de la transmisión.

 

24/09/2008 20:45 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

nos

 

El hecho de que haya en mí una parte que
pene
por vos
no implica que tengas que sentirte así
yo estoy parado
en el medio de un mar de gente
pero me siento hondamente
solo
por vos
yo podría ver el todo en cada una de sus
partes
por muy pequeñas que éstas sean
que haya en vos un ojo feroz que no quiere
ver
no significa que yo no esté ahí
a la distancia de un brazo
yo estoy parado
en cualquier lado a tu alrededor
justo donde no hay nadie justo donde
el silencio
hace su nido para que podamos escuchar
su voz
para que en medio del ruido podamos escuchar
nos

 

23/09/2008 16:57 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

12

 

La plaza del pueblo amaneció aquel día
rodeada de un grupo de ballenas,
cada una de ellas con una persona
asomando por su boca,
brillantes y blancos cuerpos recién lavados
orlados de algas y medusas,
los cetáceos moribundos
abrigando la desnudez de los ahogados
como madres, como valvas, como capullos
de grasa tibia en las luces rosadas del alba.

 

22/09/2008 11:01 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

si yo si tu

 

Ibas tan bandera al viento
que fui tu patria por un rato
coser y cantar para mí
un trozo de vidrio en el pasto
falso diamante pero bello al fin
enjoyecías.
Si yo no tengo ná
y tu no tienes tó
es igual para los dos
tormenta que arrasa y moja
pero pasa
perseguirte por las calles todo el tiempo
amor en casa.

 

 

19/09/2008 19:11 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

hoy

 

Hay
no sé qué
clima raro
o cosa parecida
como aquel día
en que vos partías
y me dejabas el gato
para cuidar
y yo pensaba
me gustaría ser el gato
y que vos fueras yo
y no te fueras
ya sé a veces
el raro soy yo
y vos serías
como la noche
que abraza todo
alrededor
con su hondura
hoy

 

17/09/2008 15:53 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

yos

 

Como si
uno alrededor
de una palabra o una idea
levantara andamios
y en los tablones apoyara
las cosas que nos desvelan o nos ocupan
en uno el deseo en otro la memoria
en otro más aún
las pérdidas y ausencias
y se fuera armando una construcción
como las que rodean los monumentos
que se piensa restaurar
un catálogo privado que exhibe
nuestra ínfima peculiaridad
esa arraigada manera de movernos
retrocediendo hacia adelante
como si
uno
fuera dos

 

14/09/2008 13:24 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

soy

 

Uno es varios o muchos o algunos
mi mí mismo, mi otro, mi yo
existiendo en mismidad
en esta mañana inaugural del mundo.

 

12/09/2008 11:00 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

el sueño (¿la fantasía?) del escritor

 

El mono pensante sentado en la silla
dentro de su cabina transparente
en medio del parque
mira caer la lluvia, parece absorto
en el dilema de saber si lo que le sucede
es un experimento o una instalación artística
aunque no llegan hasta él las voces
que gritan que el simio no es un pensador
que no tiene tema ni objetivo, que
todo es discurrir, él mira la lluvia como quien
mira llover, él se deja acontecer
y no es que sea un mono filosófico
pero a todos nos inquieta el silencio del chimpancé
a todos nos atrae la jaula ajena
a todos nos parece un hogar perecedero
y sin embargo caminamos alrededor
con el aire distraido de un paseo dominical
yo pienso sin embargo que el mono
debe estar pensando qué hace tanta gente
dentro de la enorme jaula que lo rodea.

 

09/09/2008 20:47 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

ritmo

 

ella dijo vos sabés
que el corazón es un músculo
que se contrae y se relaja
se relaja y se contrae

 

 

06/09/2008 02:51 Carlos ;?> Hay 3 comentarios.

precavida

 

ella dijo mejor andate
me da tantas ganas de llorar
saber que puedo perderte
que prefiero no verte más

 

 

06/09/2008 02:49 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

allá lejos en el tiempo

 

En la década del 40 las mujeres argentinas tenían
el sol de la bandera calentando la tabla de planchar
la líbido en los bolsillos de los pantalones de sus maridos
la ventana al melodrama en los sillones de la peluquería
la costumbre de aliviar los intestinos con supositorios
en la fotografía de casamiento la cintura con corsé
de la novia gira alrededor de la torpe mano del novio
que busca como un vuelo de insecto el orificio perdido
ah no querido así sí que no digo yo que dijo ella
si estás cansado de dar vueltas no bailes más el vals
que me vas a pisar las enaguas con puntillas con encajes
mejor te espero en las sábanas a las dos del día de mañana
cuando la liberación femenina nos permita de una vez
disfrutar de forma libre justa y soberana del hecho de coger.

 

04/09/2008 20:30 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

así

 

Así como si tuviera
la cabeza dividida en sectores
por líneas de puntos
y en cada área un punto débil
y en cada punto un polo
positivo negativo neutro
como un puerto que se abandona
y en cada puerto un barco hundido
mirado con los ojos de otro
que apunta a la nuca
para hundir la cabeza
en el agua del olvido
como un dibujo hecho
con una línea que une
todos y cada uno de los puntos
y forma una red
que sostenga el peso de pensar
que la eficacia de ser otro
a veces se desvanece

 

28/08/2008 19:08 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

cambios

 

Con el advenimiento del nuevo siglo
ocurrieron algunos desplazamientos
en el jardín simbólico del dogma cristiano:
Jesús será desde ahora un líder mucho más sexy
apto para todo consumo
ya que ha logrado después de 20 siglos
de negociaciones con el altísimo
que la cruz sea quien pene
y de él rescataremos en adelante
el discurso revolucionario
el desprecio por el poder
y su éxito con las mujeres.

 

27/08/2008 02:07 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

nada

 

No hay nada más elegante que el silencio.
Nada más intenso que el vacío.
El cielo desordenado
ve caer un nervio de luz.
Yo no estoy aquí.

 

25/08/2008 20:15 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

nueve

 

El primer verso es corto
y claro en su poco decir
el tercero evoca a una mujer
sin necesidad de nombrarla
lo que sigue es introspección,
pensar en el tiempo, melancolía,
escribir unos versos que
contengan un secreto
y callen al llegar a nueve.

 

22/08/2008 14:29 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

narciso revisionado

 

Quizá no sea Narciso quien escupe en el espejo
sabemos que estaba enamorado de su imagen
pero ignoramos qué pensaba su imagen de esto
viendo día tras día hora tras hora el mismo rostro ansioso
cualquiera terminaría agotado y odiando esa rutina,
maldiciendo la dualidad y los misterios de la luz
cuando rebota en superficies pulidas y brillantes,
deseando cubrir al reflejado con sus encantos
abrazarlo con sus rasgos invertidos
y ahogarlo definitivamente en su propio egocentrismo.

 

18/08/2008 23:55 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

estado de(s)gracia

 

El cuerpo flaco
salta  entre la vida
y la muerte salta
entre dos pistolas pintadas
en la pared del suburbio
mañana quedarán los huesos
una dentadura incompleta
para identificar
la pose rocker del salto
denota un afán
abortado
de inmortalidad

 

16/08/2008 13:58 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

dia fanidad

 

Abre el día a los pies de la cama
la noche se invierte y se repliega
abre el día y yo resbalo
en esa incitación a la luz
el río de una sola orilla
ondula por todo lo ancho
estas nubes que pesan sobre mí
condensan en lo alto toda el agua
para lavar el aire de mañana
diafanidad
me abandono en la belleza
de las cosas que no se pueden tocar.

 

15/08/2008 10:59 Carlos ;?> Hay 3 comentarios.

no es

20080814184148-franzroh-40.jpg

 

El jardín de los poetas
no es esa cosa rococó
que imaginan las señoras
a la hora del té
es una plaza seca y vacía
cruzada de sombras
un lugar preparado para un crimen
o un alumbramiento inusitado
un sitio donde volverse liviano
hasta horadar el cielo.

 

obra de Giorgio De Chirico

14/08/2008 14:34 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

narciso revisitado

 

El círculo vicioso de Narciso
ha cambiado de signo en estos días
sigue siendo su imagen lo único que mira
y lo que lo tiene ahora fascinado es el odio
que esa imagen le provoca, como si
fuera un hombre santo y encarnara en sí mismo
todas las miserias de la época y la especie
como si fuera el último héroe con valor
para cortar los males del mundo de raíz
y asume su condena solipsista con la entrega
de un destino irrevocable, ejercitando
con desprecio el deporte de escupir en el espejo.

 

13/08/2008 18:46 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

amor imposible

 

La mesa hembra y el macho pan
no se podían enmaridar
querían, pero no sabían cómo
harina y madera cambiaban
olores texturas calores
pero no encontraban el modo
el vino cercano sí sabía
pero no decía nada
de pronto un brillo en el aire
un súbito silbido cayó
el cuchillo atravesando el pan
clavando la mesa, volcando
el vino rojo, haciendo
la boda la misa la cena
con la virtud de su filo
inmediato sibilino vertical.

 

 

12/08/2008 14:44 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

procedimiento

Enfocarse no en las cosas
sino en el espacio entre las cosas
apuntar al vacío
privilegiar el devenir
no el acontecimiento
despegarse de la cáscara cerril de los días
sentir la sed y saber
que nunca cesará.

 

 

10/08/2008 18:44 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

para ella

 

Lengua que lame
la señal grabada
en la piel del
cuerpo amado
en la madrugada

Lengua no habla
tibio guante de saliva
dejando la huella salada
de su canto mudo
en el centro del mundo

 

07/08/2008 15:31 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

ah

 

El trazo panzón
de la parte inferior
de la a minúscula
soporta la vibración
que provoca la voz
que gime de dolor o de placer,
(sostenida a su lado
por la estoica h
que no dice nada
y deja pasar),
acompaña el trayecto
del aire en su curva suave
que proyecta hacia afuera
hacia adelante hacia el otro
el sonido que nace en uno
y necesita incluir
a alguien más.

 

03/08/2008 20:46 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

es pre ci so

 

Te deglutes en la espera
de las formas repetidas
en que se escamotea
                                   el sentido
para romper el círculo
                                   es preciso
meter las manos en la frente
muchedumbre de dedos
atrás hay más
lugar arriba hay
más lugar no
hay más que hurgar

 

02/08/2008 17:41 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

urbanito

 

En la ciudad pasan cosas así
mirar hacia el cielo una noche
de niebla cerrada y confundir
el reloj iluminado de la municipalidad
con la luna llena
trampas de la percepción
en la ciudad pasan cosas como
mirar desde un piso alto y ver
en la calle correr un río de metal amarillo
la protesta de los taxis en el centro
carros en ayuntamiento
en la ciudad pasan cosas como
el sol de la tarde explotando de brillo
el asfalto mojado color plomo claro
mirando desde el bajo
belleza fugaz
en la ciudad
una nube se puede estacionar
sobre el edificio más alto
que parece un barco
como si hubiera decidido
quedarse a vivir ahí
vienen y van personas urgidas
combinando rictus muecas
en sus caras de defensa urbana
en defensa propia y ajena
en la ciudad el dolor se construye
hacia arriba y cuesta lo que vale
la pena el metro cuadrado
en la ciudad pasan cosas
como ésta
ahora mismo
alguien me lee

 

02/08/2008 17:21 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

mutaciones

 

Abrí los ojos y vi dos pájaros
volando en círculos sobre mi cabeza
pensé que era una señal de libertad
pero no alcancé a ver si volaban
en el sentido de las agujas del reloj
o al revés porque enseguida
cayeron sobre mí y con sus picos
me arrancaron los ojos de raíz
podía sentir en las mejillas
el roce de los nervios ópticos
chorreando sangre como una máscara
de carnaval mexicano
levanté mis brazos y el dolor
hizo que agitara las manos en el aire
como alitas de pollo como pañuelos
de despedida pero enseguida
las cerré y como una magia invertida
atrapé un pájaro en cada una
lo suave de sus plumas y sus cuerpos
calientes me enfurecieron y les arranqué
las cabezas con los dientes después
me puse una cabeza en cada cuenca
con el pico hacia afuera y así tuve
otros ojos nuevos capaces de cantar
y comer insectos ojos que pican
que se abren y se cierran a su antojo
que miran siempre para arriba
ojos que crían cuervos como si fueran hijos
que toman agua de los charquitos
que sueñan con dormir posados en las ramas
del árbol de mis pensamientos
ojos que imaginan que mi cerebro
es su cuerpo o puede darles un cuerpo
detrás del dolor de lo perdido
no somos uno no podemos serlo
estamos esperando una señal
en este cielo mutante un símbolo
que transforme la apariencia
en esencial que lave mis manos
manchadas de sangre cubiertas de plumas
que haga que mis ojos salgan volando
como si nunca los hubiera cerrado
como si siempre los tuviera abiertos.

 

30/07/2008 21:50 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

escrito a mano

20080729234653-manus-2.jpg

 

La luz oblicua que rebota en los azulejos
hipnótica como el filo de una daga
dibuja un tajo o una frontera
con aire de escenografía hospitalaria
del lado de allá mi mirada perdida
depositó la incertidumbre, el desamparo
de este lado quedó mi cuerpo con sus apetitos
sus temores y sus vicios adquiridos.
Hay un enorme desajuste entre este pasillo y yo
pero decido fingir que todo está en orden
y para probarlo comienzo a contar mis pasos
mientras miro los pies que me transportan,
uno avanza el otro sostiene,
uno sostiene el otro avanza.

 

29/07/2008 19:31 Carlos ;?> Hay 4 comentarios.

viejo poema viejo

 

Podría decirte que es el mes de julio
y la bruma desciende sobre nuestras casas
como una constelación de presagios
que empaña todos los espejos
                                                 opacando
las miradas que guardan desde siempre
                                                                 tornándolas
más y más difusas, más y más ambiguas
los cuartos de las mujeres siguen albergando secretos
como cuando éramos niños
y hay un reloj en la sala
que comienza de pronto sin porqué
a mover sus agujas hacia atrás.

Hoy los rojos son menos intensos
arden en sus huecos los amores del pasado
con fuegos sin sustancia
huellas en la arena
sombras de seres queridos en errancia perpetua
una lluvia que no llega a ser lluvia
se deshace como chispas de agua
siempre creí que una palabra me podría salvar
pero debiera ser la que está antes de todas las demás
la que engendra.

Todas las gotas del mar
todas las moléculas de aire
no alcanzan a sumar
todos los pasos que dimos en falso
todas las preguntas que no supimos formular.

 

28/07/2008 11:12 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

ser circense

 

El enano más grande del mundo
fue construido a pedazos
de madera terciada
armable y desarmable
fácil de transportar
dormía detrás de un ropero
beneficiado por la oscuridad
y el olor rancio de los rincones
para inventariarlo sería
preciso decir que ostentaba
su atractivo en un solo perfil
un ojo eficaz y el otro no
oculto detrás de un monóculo
sus piernas contrahechas bien
afirmadas en el suelo que le tocara
llevaba el cerebro fuera del casco
en clara muestra de desaforación
un brazo colgando detrás
del ancho tronco donde el corazón
tomaba el mando cubierto apenas
por un saco de tiro corto
la mano izquierda siempre diciendo
vení que vas a  ver vení
que acá se vive bien
en la boca ya se sabe
en la boca es necesaria
la sonrisa lista la palabra fácil
la saliva presta el ansia de deglutir
todas las manifestaciones
del mundo alrededor
terminó como estaba escrito
antes de comenzar
disperso en el recuerdo
de un destino que nunca realizó
lo más grande que tenía
el enano era su nombre

 

25/07/2008 10:21 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

de una vez

 

Alguno de ustedes cualquiera de nosotros
sería capaz se atrevería a desarmar
de un golpe la insípida marea de los días
dar un salto abordar la magia por sorpresa
sería quizá una cosa conveniente
conocer los días del asesino posteriores
al crimen cuando el crimen perpetrado
fue cometido contra uno mismo
y el cadáver que cuelga de la soga
se balancea sonriente en el espejo del yo
no hay razón de ser no hay causa alguna
para este desamparo de la conciencia
esta geografía primigenia que espera ser hollada
la hora más feroz puede ser la más propicia
el eco sofocado del silencio puede todavía
hacer estallar el cristal de tu coraza
la luna del espejo la cáscara del cielo
para empezar a lograr que todo sea reverso
que se derrame en el mundo la sustancia del antimundo
y las cosas y la sombra de las cosas y la idea de las cosas
abandonen la apariencia de ser y sean en el todo
de una vez

 

24/07/2008 09:11 Carlos ;?> Hay 3 comentarios.

todos los fuegos

 

Todos los fuegos se dirigen al mismo lugar
el centro donde se cruzan
el horizonte y el cielo
el punto donde confluyen
la memoria y el deseo
todos los fuegos dejan tras de sí
formas retorcidas temblando de dolor
transformación de la materia
belleza yerma
todos los fuegos comienzan alguna vez
en el punto de no retorno
donde el cuerpo conoce su límite
retórica de la ignición
todos los fuegos se consumen a sí mismos
desgarrando el aire con su lengua filosa
ávida de temblores en su halo
de brillo incomprensible

 

19/07/2008 15:15 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

balbuceo

 

Padezco de lo que no conozco
dimensión sin estatura
a ciegas a tientas a locas
paso vacilante avanzo
a tontas al garete al tun tun
sangre sin carnadura
desbordo de corriente extrema
transcurrir es desovillar
amar arder abrir

 

15/07/2008 13:08 Carlos ;?> Hay 1 comentario.

humpty dumpty

 

Yo estaba sentado en lo alto como un enorme
huevo inestable en el borde del muro
vestido con mi elegante uniforme color caqui
tratando de saber si cinturón o corbata
mirando en el espejo mi habano dictatorial
dándoles falsas órdenes a todas las palabras
para enrollarlas en discursos ajenos
de un lado del muro la felicidad artificial
del otro la miseria calculada en porcentaje
en el medio mi oscilante figura oblonga
dividiendo el aire las aguas y la amenaza
de romper el cuento por la mitad de romper
el cascarón para evitar que nazca la moraleja
la leyenda madre de todos los pesares
mientras tanto pegaba vidrios con cemento
en la cornisa desplegaba rollos de alambre
de púas instalaba reflectores cada vez
más concentrado en los versos del poema
que todavía no estaba escrito en el papel
bamboleándome en el  borde finísimo
del sentido, tambaleando en la cima de
la duda de elegir si profeta o crítico literario
siempre a punto de caer en el error en el
lugar común en la crónica policial en la muerte
cambiando de uniforme de bando a cada rato
cantando sin recordar la letra correcta contando
mentalmente todas las promesas del rey poniendo
una cara inobjetable de impenetrabilidad
al otro lado del espejo.

 

13/07/2008 17:12 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

nadie

 

Nadie podría acusar al espejo
de traicionar identidades
para eso está la luz
que atestigua con su incidencia
la legitimidad del reflejo
nadie podría decir que la noche
peca de simetría, mejor llamarla
negativo, contracara del día
eso dicen de la palabra muerte
que tiene con la vida
un perverso isomorfismo
que crece con los siglos
nadie debería buscar el doble
en la cuna o en la tumba
para eso están los sueños
para eso está el azar la magia
la fotografía en blanco y negro
nadie tendría derecho a ser amado
si no fuera por sus miserias
pretender lo contrario sería
averiguación de antecedentes
el brillo de lo terso es lujo fácil
y atrae en especial a los vencidos
de antemano por su propio engaño
nadie podría ostentar la vida
si antes no ha muerto un par de veces
por tristeza por desamor o por hastío
de tanto estar vivo

 

12/07/2008 13:36 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

fútil

 

¿qué he sido? funámbulo fugaz
equilibrista frustrado herido de muerte
casi muerto por asfixia provocada
por exceso de sonido efésico
enfermo de simetría
sojuzgando la presencia altanera
de la rima en demasía
jinete intermitente de la suerte
ángel vespertino de una sola ala
volando en círculos alrededor
del ojo del volcán de la boca
ciega de la caverna
contemplador empedernido
de la belleza que no está
que ya se ha ido

 

10/07/2008 14:25 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

la caja que no guarda nada

20080707235515-pasto-bg-.jpg

 

Cierro los ojos
y me meto en la caja
que no guarda nada
más que aire y pasto
la caja de forma rara
que parece el patio
de una cárcel de vacas
la caja empalizada
que parece un campo
de juego pampeano
un prado cubista
una forma de estudiar
el comportamiento
de la sombra
si yo fuera el autor
haría llover ahí
para nada, para oler
el pasto mojado
para saber
cómo suena el agua
al caer
para creerme japonés
para pintar
sin necesidad de pincel
para lavar el aire.
Abro los ojos
y dejo
que pegue el sol
para mirar al sesgo
y ver subir el vapor
para ver moverse
la sombra
para ver cómo cambia
todo
cuando no pasa
nada
dentro de la caja
parece afuera
para salir
hay que ir
hacia arriba.

 

 

imagen: Pasto, óleo de Magda Banach

07/07/2008 19:55 Carlos ;?> Hay 2 comentarios.

antes

 

Antes te miraba con un solo ojo
ahora te hablo con la voz del silencio
y ni siquiera es silencio
es lenguaje invertido, dicho al revés
aspirado como contracara del verbo
que no quiere  ir hacia vos
que me alimenta de palabras que no oirás
pero se concibieron en tu jugo
criaturas nonatas de sonido y aire
que  devoro como a fantasmas
mientras el tiempo nos aleja.

 

05/07/2008 12:34 Carlos ;?> Hay 3 comentarios.

te miro

 

Te miro de costado, con un solo ojo
como si hubiera sido herido por un rayo
como se mira a los que detentan el poder
como planeando una traición que nunca llega
te miro como puede mirar un pez
como se mira el atardecer desde la ventanilla de un tren
te miro irte cuando parecés venir
desde lo alto, desde lo bajo, forzando tensiones
se trata, apenas, de que no me gusta la simetría
mi parte caracol avanza dejando un rastro brillante
mi otra parte sigue el rastro sin pretender alcanzar a nadie,
ni siquiera a mí, ni siquiera a la porción
del mundo que veo con mi único ojo abierto
el otro ojo no descansa, tiene adjudicada la tarea
de mirar hacia adentro.

 

04/07/2008 16:43 Carlos ;?> Hay 3 comentarios.

falso Warhol

20080629235555-andy-warhol-marilyn.jpg

 

Fue solamente una operación mental
provocada por una curiosidad irrefrenable
pero estuvo tan cargada de sentido
que parecía provenir de la forma
de la materia de la sangre
el truco consistía en utilizar
el viejo recurso pop, serializar tu imagen
en innumerables variaciones
cambiando relaciones de color
entre figura y fondo, me puse
manos a la obra como un falso Warhol
a veces brillabas en la oscuridad
naranjas varios sobre azul violáceo
cuando puse tu cuerpo encarnado
en rojos y magentas parecías arder
de pasión y de deseo recortada
sobre fondo verde más verde que nunca
en alguna versión te transformaste
en oscura mensajera de la muerte
con tu imagen invertida sobre fondo
negro de humo de sombra de noche
a veces eras puro destello iridiscente
amarillos y dorados sobre rojo y morado
en medio de ese frenesí de manifestaciones
fui arrastrado por el vértigo de representar
no pude mantener unidas todas tus versiones
ese fue mi error definitivo, para lograrlo
me hacía falta el talento del artista original
y vos saliste disparada en tantas direcciones
distintas que nunca más me fue posible
darte alcance ni tenerte ni volverte
a pintar con ningún color de mi paleta.


29/06/2008 19:55 Carlos ;?> No hay comentarios. Comentar.

piedras

20080626170940-piedras.jpg

 

Piedras en el fondo del mar
aquiescencias insólitas
bordes romos, superficies tersas
texturas direcciones tramas
ni vos ni yo estamos aquí
no somos nosotros los indicados
para evaluar si esto
es una metáfora o una trampa
el agua que nos lava no puede
oficiar de tejido conectivo
el agua no puede
hablar por nosotros
en este lugar el silencio
es perfecto en este lugar
todo está en su lugar
en este silencio
uno puede disolverse
en el tiempo
en esta distancia
que hay entre nosotros
todo puede caber

 

26/06/2008 13:09 Carlos ;?> Hay 1 comentario.


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