El campo de marte de las ciudades
está preparado para absorber el ocio
de un hombre solo
cada trayecto tiene su itinerario
dibujado sobre coordenadas
cuyo origen son las tensiones
entre lo anhelado y lo obtenido
debajo de todo y de todos
subyace con la vulgaridad de un slogan
una especie de consigna
que bien podría ser
una declaración de amor o de guerra:
te deseo el doble de lo que me deseas.
La manera de salvar
la valla, de dar la talla
se sabrá mañana
de tanto secar saliva
al ojo de la sal
en el blanco del sol
no seré yo ni nadie más
el que duela al entrar
no vale nada menos
vale callar palabra
que no se profiere
prefiero decir mu do
lorosamente oler
los humores fétidos
de la vida descompuesta
en los umbrales
de la transformación
algunos llaman a esto
muerte
yo no
ir desde la convicción
a la certeza
es tan obnubilado
una es sombría
la otra es siniestra
los hombres adustos
ordenan las parcelas
las mujeres probas
alimentan la prole
horizontal
vertical
ortogonal
sístole
diástole
final
El poeta imaginado por una lectora desnuda
arrastra sus rodillas por el vientre de la ballena
tiene llagas en los codos y la lengua
escoriada huérfana de palabras
envuelta en papel de riesgo
piensa en las estrellas que explotaron
al nacer y estallan cuando mueren
la lectora se olvida del poeta se mira en el texto
se imagina flotando en el agua fría
muerta de sed en medio del océano
esperando que llegue la noche
deseando que hubiera a su lado
un cuerpo que abrazar
dibujo de Roland Topor
autorretrato manipulado digitalmente
fotografía de Spencer Tunick
feliz cumple!
fotografía de Chema Madoz
Mi maravilloso mundo interior, óleo sobre tela, 40 x 80
Lo duro se articula con lo rígido
lo blando se entiende con lo blando
y para relacionarse cuentan
con un estado intermedio de la materia
no hay pausas en el girar de la rueda
todo organismo vivo avanza en el tiempo
y en ocasiones algunas células
en ciertos individuos de una especie
engendran pensamiento.
una obra del inmenso Max Ernst
debajo del sombrero a veces no hay nada más que otro sombrero
No hay razón alguna para sustraerse
al juego de las influencias
si la vanguardia quedó atrás
en el tiempo en que todavía las cosas
tenían un alma mortal
siempre se puede cambiar el sentido
de lugar y de forma
lo inverso de lo que pretende la tendencia
que actúa poniendo los mismos significados
dentro de diferentes nombres
como quien cambia de ropa
al final de la temporada
yo que soy el pasajero inmóvil
voy en el flujo y en el influjo
en un viaje que siempre retorna
y deja algo antes de volver a irse
unas líneas sin dibujo
una atmósfera sin planeta
una pasión sin cuerpo
y en el espacio de lo que falta
nace el deseo de completud
que confiere toda inminencia
a la tensión entre lo que soy
y lo que no he sido.
fotografía de Gregory Crewdson
Generosa va dejando sus fluidos alrededor
como maná para sus hijos
contando los dedos de sus manos
de sus pies las penas de su pecho
los pechos secos de su presente
alrededor de la mesa puesta
donde la comida ya fría se devora
el tedio las lagañas del ojo marital
cuidado con las palabras cuidado con
el perro que cuida la puerta no ladra
sin motivo aparente los detritus tristes
taladran la memoria nos habíamos amado
tanto fue el cántaro que al final la fuente
colmada de reproches se comió la alegría
tardía vacía llovía sobre mí en el futuro
no habrá psiquis capaz de amar tanto
olor a cuerpo viejo cansado muerto aún así
tiene su habitáculo en la memoria
había una vez un niño escapando de su casa
Nocturno, óleo sobre tela, 80 x 40 cm.
Hace un tiempo perdí mi mano derecha
en una batalla en Plaza de Mayo
en medio de un torbellino de gases,
machetes y caballos
fue una hermosa escena barroca
donde la sangre era el pigmento dominante
ahora, con mi capacidad de acariciar
reducida en un 50%
cada vez que ocurre una manifestación en la plaza
un chirriante cosquilleo invade con furia la mano ausente
ocurre que tengo un muñón en extremo sentimental.
obra del artista italiano Maurizio Cattelan
escultura del artista checo David Cerny
Cuelgan
¿qué cosas cuelgan?
¿anuncios, señales, advertencias?
¿trapos, vísceras, pieles?
¿palabras, silencios, anatemas?
Cuelgan
¿de dónde cuelgan?
¿de lo alto, de lo liviano, de lo allá?
¿de lo arriba, de lo inalcanzable?
¿de la imaginación, de lo increado?
¿Sobre qué cuelgan?
¿sobre el caos, sobre el dolor, sobre la miseria?
¿sobre la realidad, sobre la materia, sobre la razón?
¿sobre la muerte, sobre todo, sobre nosotros?
Penden
¿de un hilo, de un cabello, del azar?
¿del pincel del autor, del origen, de la nada?
¿del ano de Dios, de la baba del diablo?
¿de mí?
En la tarde, bajo la lluvia
empecé a desatar los cordeles,
a desanudar la trama, el agua
agregaba dificultad a mis dedos
yo silbaba melodías para calmarme
mientras crecían flecos en mi cuerpo
a cada minuto me sentía más liviano
y me iba haciendo transparente,
cuando quedaban pocos nudos
la lluvia empezó a caer a través mío
y yo era casi solamente una forma de aire
el tiempo ya no tenía poder sobre mí
sin embargo yo seguía silbando
disfrazado de viento.
La mudez del cuerpo
es puro desplazamiento
ahora todo es
deseo textual.