Si la luz supiera hacer silencio
en la desnudez del mediodía
si las huellas olvidadas en el barro
no resignaran su vacío al recuerdo
si la forma del vértigo no esperara
la caída, eternamente la caída
la piel del tiempo sería apenas una caricia
una constelación de susurros
esparcidos en la noche
que mora debajo de mis párpados
escaramuza:
en este peldaño del tiempo
en este hiato nodal
todo está por comenzar
súbitamente
Espalda contra espalda bailan
las mellizas Semiotis y Semantis
giran con los ojos cerrados
alrededor del fuego que se extingue
el último fuego de la lengua
en el que la milenaria madre textual
trata de calentar su vagina reseca
mientras piensa con una triste sonrisa
por qué sus hijas tendrán los ojos cerrados
si son ciegas de nacimiento
Hoy la luna tiene la forma
de una uña cortada en el dedo de dios
el dedo que señala al hombre
a ese hombre que soy yo
Por este pasillo
pasan los que se van
incesantemente
Por este pasillo
andan los espectros
que olvidó la muerte
En este pasillo
estoy esperando
las luces del día
para cerrar los ojos
La única cosa que produce luz
esta noche es el fuego
más allá de ese calor acotado
es todo tiniebla
hay una mirada mía
que me observa desde la negrura
dar vueltas alrededor
de la llama
como un insecto
El cuerpo es una casa
una casa es una cosa
que contiene otras cosas
como el cuerpo
la tristeza es una cosa
que no tiene forma
y se siente en todo
el cuerpo en todos
los cuartos de la casa
la muerte es una cosa
que le sucede al cuerpo
y también a las casas
pero la muerte no termina
con la tristeza
que se desparrama alrededor
en otros cuerpos amigos
cuando una casa muere
deja un hueco en el espacio
quedan los recuerdos
que no tienen donde ir
ahora mismo
mi cuerpo asoma
desde la ventana de mi casa
para mirar un avión
que atraviesa el cielo
perforando las tristes
nubes rosas de la tarde
que empieza a morir
gracias a la generosidad de Sandra Toro por guardar mis poemas en tan buena compañía:
http://el-placard.blogspot.com.ar/search/label/Carlos%20Ardohain
Parental
Hay un momento
en que padre e hijo crecen
midiéndose uno en los ojos del otro
llega un momento
en que todo padre es pared
que es preciso saltar eludir atravesar
hay un momento
en que el hijo quiere ser el padre
para calzarse sus zapatos
y correr con tranco largo
llega un momento
en que todo padre es niño
y se monta sobre los hombros del hijo
para caminar en los pies de él
hay un momento
en que el padre es un buey
que toca todo lo que ve
y devora todo lo que toca
llega un momento
en que el hijo se vuelve voraz
y se alimenta con la carne
de cualquier buey de todo buey
hay un momento
en que la espalda del hijo
adquiere la forma de la espalda del padre
y ya no soporta más el mundo
La distancia que media
entre la duda y la certeza
es como una carretera barroca
merodeando por el borde del ornato
un gesto rabioso debajo del agua
advierte la presencia de un sobrio clasicismo
plano negro orlado de blanco y un secreto
corazón por supuesto rojo
espejo invertido para una blue note
debajo está el deseo, la soledad, lo de siempre
dicho siempre de una forma nueva
el artista debería ser el hombre pez
plátano desnudo que rompe la forma
para sacar la imagen del espejo
una imagen que permita
la constatación del vacío
Un viejo maestro chino
dejó las enseñanzas
de toda su vida
escritas en hojas de parra
unos días más tarde
las hormigas devoraron
el manjar de su sabiduría
un viejo maestro chino
dispuso las hojas de té
de cierta esotérica manera
tal que cifraran su mensaje
después de unas horas
sopló un viento extranjero
y se llevó las hojas con él
un viejo maestro chino
volcó en su cuenco
trescientos treinta y tres
granos de arroz integral
los bañó con salsa de soja
los granos se pusieron
negros les salieron patitas
y huyeron corriendo cada uno
en una dirección distinta
un viejo maestro chino
subió a la copa de un árbol
se puso a meditar
en el fondo del lago
meditaba en el centro
del origen del fuego
en el pico de la montaña
cubierto de nieve
y vinieron hacia él
las hormigas en fila
trayendo las hojas de té
los granos de arroz
a lomo del viento
las hojas sin la parra
las memorias sin la tinta
la luz y la tiniebla juntas
el maestro tomó su té
comió su arroz
cantó su mantra
y se durmió
con una sonrisa
en la última línea
de un poema
Madre de todos los mares
los rios los cursos señora
de lo líquido lo que fluye
sale de vos se derrama
en red circulatoria
me sumerjo en tus aguas
remontando la corriente
mergullo en tu fecundidad
valva donadora tal vez
para que me tomes
La vieja idea de acostarse
a la orilla del río y ver pasar
lo que arrastra la corriente
troncos, basura, cadáveres
de hombres y animales
uno puede llorar en el río
y nada lavará esas lágrimas
uno puede dejarse ir
como un cadáver más
como si uno estuviera
en el borde de la avenida
viendo pasar autos, motos
colectivos, basura, y entre
todo eso su propio cadáver
lavado de tan blanco de tan
abandonado a su suerte
exhibiendo su desnudez
inerte en las horas pico
concitando tras de sí
la furia de los ciudadanos
como si desde el cuerpo-cadáver
uno violentara las orillas
arrastrándolas sin pausa
a una laxa horizontalidad
donde es más difícil mentir
a causa de tener el cielo
justo frente a los ojos
gracias, Fernando Sabido Sánchez, por publicar mis poemas en tu excelente blog:
http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/2012/07/7208-carlos-ardohain.html
Miro distraido hacia el patio de abajo
los gatos merodean los charcos que dejó la lluvia
en uno de ellos se refleja una ventana
iluminada del edificio de enfrente
donde una mujer cocina cabeza abajo
en un charco vecino una mancha de luz oblonga
ocupa el centro del agua plana
estoy un rato mirando su brillo mudo
de pronto entiendo que es la luna
el espeso aire de la noche propicia
pensar en brujas que siempre son tres
Titis, Vitis y Tivitis no tejen
solo beben sonríen y esperan
la mujer en la ventana
apaga la luz y se va
los gatos se sientan a mirar las sombras
la luna se mudó al charco de al lado
Un hombre encerrado
en un cuarto sin aberturas
anhela la libertad del espacio
que rodea su celda
Un hombre caminando por ese espacio
desea estar dentro del cuarto
piensa que ahí sería inexpugnable
Un hombre situado en el pensamiento
imagina el cuarto, el espacio, el hombre
adentro y el hombre afuera
Otro hombre escribe en un papel especulaciones
alrededor de lo abierto y lo cerrado
el papel es su teatro, los márgenes son las paredes,
el color blanco es el espacio vacío
que contiene la opción de lo infinito.
mientras la tierra ofrece
sus cadáveres sagrados
en la mesa del tiempo
mientras todo eso
que parece casi nada
nos atraviesa
escribir es cosa del cuerpo
todavía