En esta casa no hay paz
el viento ulula y no me deja
pensar con claridad en ella
debe estar dibujando mapas
de nuestra relación
pintando territorios con verde
marcando fronteras en rojo
y los ríos que alimentan la tierra
con ese celeste de lápiz escolar
¿es el peor o el más verdadero
de los lugares comunes
asociar los perros que aúllan a la luna
con el deseo por una mujer?
Soy un falso pez
bebo el agua en la que nado
el agua que me hace brillar
Puse a siete monjes a meditar
alrededor de mi concepto del dinero
pero ninguno de ellos era yo
y este procedimiento no dio frutos
el cuerpo estaba ausente
y el dinero no es un árbol
es una piedra sosteniendo el equilibrio
en un alambre de alta tensión
La nieve cae y una vez en el suelo
se ensucia se pone gris se vuelve
negra se derrite se mezcla
con la tierra el mundo
no es abstracto no es una idea
lo blanco dura un segundo
el instante en que la luz lo señala
luego ya se sabe se le pone un nombre
se lo invita a vivir se deja
de creer en él ya no refleja
el silencio cambió de lugar
miramos para otro lado esperamos
otra cosa que nunca llegará
el mundo no es un lugar es más bien
una presunción que nos resulta
estrecha o demasiado holgada
mientras tanto matamos a los animales
matamos a otros hombres matamos
el tiempo y no solamente el tiempo
cerramos los ojos pero lo que vemos no cambia
la tiniebla es la misma adentro y afuera
nos abraza y nos cubre como una piel
puedo ser yo puedo ser tú puedo ser él
puedo ser una voz que nadie escucha
como el monótono tintineo de la lluvia
como las gotas incesantes que caen del cielo
brillando apenas un segundo en el aire
el único instante en que la luz las señala.
obra de Joan Brossa
instrucciones para desarmar el paisaje:
sacar de su lugar la línea del horizonte
enrollar juntos el suelo y el cielo
atar el rollo con la línea
usar el rollo como catalejo para mirar a través de él
fijar la mirada en la última nube
que flota en lo alto hasta incomodarla
y lograr que se vaya
(las nubes son bastante tímidas)
Quise tapar un agujero
pero después vi que no era
un agujero era un pozo
quise llenar el pozo
pero después vi que no era
un pozo tenía salida por el otro lado
era un túnel me interné en él
lo recorrí de punta a punta
salí y cuando estuve parado
lo volví a confundir con un agujero
quise taparlo pero después
vi que no era un agujero
era un pozo quise llenarlo
pero me di cuenta de que tenía salida
por el otro lado era un túnel
Al fondo de la pampa
donde está la raya donde empieza
el cielo hay
un ocaso vencido
de colores imposibles,
la naturaleza también puede
mostrarse desesperada.
Me amparo en el componente gaseoso de mi ser
para evitar ser arrojado de mí
el truco consiste en girar hasta poner en marcha
una fuerza centrípeta como un antitornado
y los pensamientos sentimientos recuerdos emociones
formen un núcleo que vertebre todo lo demás
y esa inmaterialidad se torne transparente
gravitacional polifacética entre lo que es
y lo que se nombra entre lo que soy y lo que imagino
entre la vida y la muerte entre el tiempo y el amor
Las luces caen cortando el humo
debajo del tinglado donde baila Rosi Can Can
moviendo sus muslos embutidos en medias de red
con las que quiere pescar el dinero
húmedo de sudores y alcohol
a veces Rosi se siente tan mal
que se ahorcaría con sus propias ligas
a veces Rosi lo hace tan bien
que piensa que en verdad ya ha muerto
y las chapas y las sillas y los focos
son parte de su precario sarcófago
tan habituada como está a las babas
y las miradas bobas de los hombres
fofos que debajo de su pantalón apenas
pueden agitar su frustración a medias
como si fuera un gusano ciego
al que quisieran asfixiar dentro de ella
a veces Rosi la saca barata
y siente un toc toc en la puerta
endeble de su camarin y una mano
vacilante le acerca un ramo
de claveles algo marchitos pero
todavía hermosos como ella
entonces ríe halagada
pero no dice nada apenas
el gesto de su mano helada
que se agita en el aire y parece
despedir al emisario parece
decirle bye bye corazón
via via mi amor salí de acá
rajá turrito rajá
nací
amé
morí
Lo duro se articula con lo rígido
lo blando se entiende con lo blando
y para relacionarse cuentan
con un estado intermedio de la materia
no hay pausas en el girar de la rueda
todo organismo vivo avanza en el tiempo
y en ocasiones algunas células
en ciertos individuos de una especie
engendran pensamiento.
Un minuto vacío en la tarde calma
tiene tanto vértigo alrededor
como leve es el silencio que lo habita,
contiene esa clase de poder
que podría iniciar una catástrofe.
Lleva más tiempo hablar de él
que vivirlo.
Hoy el rojo de mi corazón
lo tengo en las mangas
que son mi parte árbol
mi parte mangangá
cuando doy un abrazo
mancho de sangre.
Es tan difícil amar
una deidad cotidiana
como romper con los dientes
las perlas de la noche
que cuelgan del cielo
de los muertos
Fragilidad extrema:
un tallo de ceniza en el desierto,
el parpadeo de la luz
en el temblor de los labios.
En la cornisa de la razón, el ahogo.
Un instante,
un latido antes
del adiós.
1 en sí mismo
índice grafálico
apunta hacia lo alto como señal
de sentido o dirección
como si quisiera dibujar
el culo de dios con un giro
y metérsele dentro para revolver
los cabos sueltos
la trama simbólica.
El índice es siempre uno
y uno separado del todo
es sólo
aire de rebelión, hacedor
de remolinos, apuntador
sibilino, margen,
pura excepción.
Sin embargo apunta hacia arriba
como si quisiera ser
como si quisiera decir.
aire
no muro
junco
no viga
luz
no sombra
no
sombra no
si yo hubiera
si alguna vez
si acaso
pero no