8 de diciembre
Aniversario del asesinato de John W. Lennon
3 versiones del sur (1)
foto, dibujo y pintura de silos y cancha de Boca al fondo vistos desde Torres Pueyrredón, Avellaneda.
3 versiones del sur (2)
3 versiones del sur (3)
Casi haiku
atroz antología
en los pliegues de la incongruencia de la historia
las palabras se ocultan
Homenaje oblicuo a Fernando Pessoa
Hernández
"A mí lo que más me gusta en la vida es el aserrín, los bares, el mar y las esquinas y nada más"
Pasar la noche (2)
Una noche cualquiera
en el territorio de los sueños
donde un fósforo es una jirafa
y una grúa una nota musical
podés encontrar la puerta en el suelo
brizna de hierba llave o botón
espejo invertido que te lleve
al lugar de donde no se vuelve
porque no hay volver
volver es una resaca
un resabio un remordimiento
querer construir el barco
con las maderas que el naufragio
arrojó en la orilla
una noche cualquiera
ésta por ejemplo
en el territorio de los sueños
haciendo movimientos
oculares rápidos
descifrarás la clave del otro
lado del mundo encontrarás
la grieta que desdobla todos los pliegues
y despliega todos los bordes
en otra cosa siempre en otra cosa
viaje sin fin hacia todo lugar
música sin cuerpo el arte
de lo que no tiene forma
una cuchara es una guitarra
y tu cuerpo es una fruta
y yo que nunca estuve siempre estaré
y seré el que habla y el que escucha
uno y todos vos y yo
una noche cualquiera
el sueño es territorio patria
el sueño es tierra matria
la voz es un olor el color temperatura
sin la anestesia de los sentidos
un pájaro es el viento la luz es el mar
y no hay volver
volver es un recuerdo
es redundar regurgitar
en el territorio de los sueños
siempre es allá
y no hay tiempo el tiempo
es réplica resta remisión
yo y vos y lo otro
haciendo movimientos
espirituales rápidos
una noche cualquiera
Pasar la noche (1)
Tumbado en la cama como un cadáver en el callejón
pienso en todo lo que no fue
pienso que los cadáveres no piensan
de modo que no debo estar muerto todavía
no me reconozco pero puedo pensar
en todas las cosas que se mueven
el auto de los asesinos procurando su víctima
el amante abandonado amando su mano
el suicida temprano rodeado por su horca
el poeta inmóvil escribiendo su insomnio
en el lado izquierdo de la cama
ser o no tener dudas en la madrugada
lo que se mueve hacia la muerte se escucha
de lejos, estar quieto parece mentira
yo una vez supe yo una vez sabía
mirar hacia arriba pensar en diagramas
dibujar un mapa del país interior
ocultar la tristeza en medio de palabras
antes de que esas palabras me pudieran ahogar
La noche cribada de señales remotas
avanza inexorable trayendo consigo
un sonido que parece la risa del tiempo
y no es otra cosa que el viento en la ventana
pájaros que empiezan a cantar sin motivo
pasos vacilantes en el piso de arriba
agua corriendo en las cañerías, agua
que busca su cauce que baja hacia el río
que borra la memoria que no lava nada
el frío que se guarda debajo de la piel
no es la muerte no es el día no es la llave
que abre la herida que adorna el pecho
apenas estalla como una rosa dormida
que hace del silencio su modus operandi
que hace de la noche su manto de vértigo
que hace de mi sangre la razón de su sed
y yo que creía que caer era volar
y yo que pensaba que ver para querer
y yo
fgz
Estampo contra la pared del cielo
que hoy está blanco como un lienzo
la proyección de mi deseo
tomando como acento el disco
silencioso del sol, dos o tres
líneas urgentes son promesa
de una forma que cuando llega
ya cambió, hambre de belleza
que perfora los ojos
reconozco la estela de tu cuerpo
en esa fugacidad de cometa.
After Duchamp
After Duchamp I
Antaño era la vanguardia
las cosas miraban hacia atrás
tantos objetos comunes
tanta generación rechazada
harta de acostarse con las damas
de la primera hora
en un retorno a la era preorinal.
La conversión radical
tiene su origen en el amor por las ideas impuras
lo que salva, ensalza y singulariza
es esa hermosa fusión de formas flotantes
esa crueldad deliberada
en la ausencia de una obra imperdible
la magia de crear algo ya destruido.
After Duchamp II
Para un objeto no hay nada peor
que otro objeto, las cosas aman
a los humanos, los necesitan y sólo
en su vecindad se sienten plenas,
tal vez a las personas les ocurra lo mismo.
La relación que existe entre cosa y persona
recuerda las flechas de los diagramas
y las valencias de las fórmulas químicas,
es una conexión abstracta, quizás esa frialdad acristalada
explique su eléctrica potencia, son los artistas
quienes mejor lo entienden, esa es la razón
de que una de las máximas estrellas
del arte de todos los tiempos
sea un mingitorio.
19 dedos en la misma mano (1)
Esa noche ella parecía tener
19 dedos en la misma mano
para contar sus temores sus ex novios
sus mentiras de amor sus fantasías,
las veces que rió a carcajadas esa noche
en que ella parecía tener y tenía
dominio absoluto del tiempo
y yo quería tener 19 noches en una
para nunca terminar de escucharla
seguro de que esa era la forma
más refinada de la desesperación
bebíamos vino y cambiábamos de lugar
en los sillones y en la charla
nos tocamos al descuido nos cuidamos las heridas
nos prometimos la vida, algo cambió
en nosotros y todo siguió como estaba,
la tortuga corriendo cansada y la liebre
tomando el té.
19 dedos en la misma mano (2)
poemas (19) arrojados al mar de la web.
Barrio frágil
Técnica mixta sobre cartón, 1988. Colección privada.
Ir
Intenté llegar por la diagonal azul
a través del círculo blanco
al centro de tu triángulo rojo
pero vos estabas adentro de un enorme
cuadrado negro
rodeada de líneas de puntos
más negros todavía
hice un movimiento helicoidal
para tocarte un vértice
y el negro se puso gris
y el cuadrado se dividió
en cuatro triángulos
separados por una equis blanca
o una cruz, depende del punto de vista
y vos quedaste en el centro
latiendo al ritmo del rojo
que hay debajo de todo cruce
que hay en el medio de toda tensión
totalmente a merced
del vaivén de la geometría
como estaba, estuve y estoy
también yo.
Zapas
zapatillas colgadas en los cables de la luz
¿dónde están los pies que las calzaron,
que bailaron con ellas el ritmo de los desconsolados
y una noche más noche que nunca dejaron de moverse?
los funcionarios dirán que se colgaron solas
que se arrojaron hacia arriba cansadas de pisar
las desvalidas calles de esta ciudad caníbal
los semáforos nocturnos las tiñen
con el verde de la amargura el rojo del furor
y los cables que las sostienen están listos
para disminuir la ignominia eletrocutando a más de uno.
Cosa de ascender
(obra de Pablo Suárez,
1937-2006)
Primero nos paramos en dos patas
después nos subimos a los árboles
inventamos la escalera
más tarde construimos edificios
máquinas para volar, telescopios
para elevar la mirada al más allá
parece mentira que en todos estos siglos
esta compulsión por subir y subir
no nos haya despegado ni un ápice
del barro del que salimos.
Digo yo...
¿es que acaso les tocará a los hartos, a los saciados, socializar la tristeza? No, ellos querrán como quisieron siempre, democratizarla, es decir, que la soporten las mayorías...
Preceptos gánicos
del gran Federico Manuel Peralta Ramos, los iba a tipear pero no tuve ganas.
Hablar la pintura
Hay gente que sabe que no hay cosa más difícil que pararse frente a un cuadro,
que es como un mandala abierto a todas las salidas, el registro inefable de un eco.
En las complejas relaciones de los colores que lo constituyen respira el acceso a otro mundo.
Donde se puede transitar el camino hacia un secreto que nunca es develado del todo, afortunadamente.
Perseguir la sustancia sabiendo que nunca se alcanzará, buscar las palabras que no se tienen, la diferencia es una distancia, casi siempre. Un misterio de doble coraza.
Cada pintura sería un fotograma de esa travesía.
Hay un hambre de belleza que perfora los ojos.
La pintura como indagación de la mirada, la otra, la interior. Cuando el ojo de la razón se escapa de su cuenca queda el otro, el que mira más lejos, más hondo.
Amparado en la sinestesia silencia fragmentos de nada y los junta con sus olores imaginados, a eso le pone color y forma y lo organiza en un plano, y luego
Hay gente que sabe que no hay cosa más difícil que pararse frente a un cuadro.